LOS ILEGALES

Los espías rusos fueron pioneros del espionaje europeo, ya desde antes de la revolución rusa. La infiltración, las identidades múltiples y el engaño fueron claves para conseguir sobrevivir en el exilio y después acabar con los zares. Pero eran tan expertos y estaban tan metidos en su papel de actividad política clandestina que pensaban que todo el mundo se dedicaba al espionaje. Y veían complots secretos por todas partes. Tanto es así que ni se fiaban de sus propios agentes y tendían a descartar a menudo sus informaciones por miedo a que se hubieran convertido en espías dobles. 

«La brillante capacidad técnica de los espías ilegales para reunir inteligencia superaba con creces la habilidad del sistema para analizarla con objetividad». Por ejemplo, el 21 de junio de 1941, cuatro agentes del NKVD que estaban informando sobre los preparativos alemanes para invadir la Unión Soviética fueron condenados a trabajos forzados por atentar contra la patria con sus informes. Beria, jefe del servicio secreto, remitió a Stalin el siguiente mensaje: «El pueblo y yo hemos interiorizado plenamente su sabia conclusión: Hitler no nos atacará en 1941». Esa misma noche comenzaba la invasión más grande de la historia contra la Unión Soviética. 

Este libro apasionante cuenta la historia del programa de espionaje más secreto de Rusia, desde la Revolución bolchevique hasta la invasión de Ucrania. Los ilegales fueron y son espías infiltrados de larga duración: mujeres y hombres que lo dejaron todo (familia, amigos, raíces, lengua materna) para abrazar otras identidades con el objetivo de extraer información valiosa de otros países para, supuestamente, proteger los intereses de Rusia. En la práctica, también para socavar sistemas democráticos y desestabilizar movimientos, partidos y gobiernos que pudieran cuestionar las políticas rusas. 

A lo largo de toda la lectura he sentido por un lado una mezcla de fascinación por la inagotable fantasía con la que tanta gente convirtió sus vidas en ficciones, y por el otro, horror por las terribles consecuencias que tuvieron sus actos. Lo hemos visto recientemente en las noticias de los policías infiltrados en movimientos sociales. Al fin y al cabo, el espionaje socava la confianza de la sociedad en las instituciones y rompe la cohesión social. Si quienes han jurado protegerte te mienten, te amenazan, te pegan y te encierran, y tus vecinos solo necesitan el ejemplo de líderes fascistas para señalarte y azuzar el odio contra ti, ¿en quién puedes confiar? 

LAS ALMAS FEROCES

Hace ya tres años que leí Ventisca, la anterior novela de Marie Vingtras publicada en español, y todavía recuerdo el frío en la piel y el corazón desbocado. Pocas novelas me han transmitido tanta tensión en tan pocas páginas. Ahora he vuelto a esta autora gracias a la traducción de María Teresa Gallego Urrutia y Amaya García Gallego para Nórdica, y me he encontrado con algo parecido a la primera vez: lectura compulsiva, fascinación, intensidad y una indagación en los tormentos de la naturaleza humana que me ha recordado a algunas novelas de Joyce Carol Oates, como por ejemplo Delatora. 

Estamos en Mercy, un pueblito de Estados Unidos, lejos de las grandes ciudades. A él llega, sin que sepamos muy bien cómo ni para qué, una mujer italiana llamada Livia. Parece que huye de algo. O busca algo. Nadie lo sabe. Tampoco lo sabe Seth, un mecánico que se enamora perdidamente de su pelo negro y su gestualidad apasionada. Tampoco le pregunta. Le basta con que Livia le devuelva el saludo. Le basta con que le sonría. Y se deje llevar. Vaya si le basta. 

La novela cuenta un año en la vida del pueblo. Un año que empieza en un río y termina en un río. Un año a través del punto de vista de cuatro personajes: la sheriff Lauren, el profesor Benjamin, la estudiante Emmy y el mecánico Seth. Cada uno de ellos es protagonista de una estación, nos cuentan su punto de vista sobre cómo pudo aparecer el cuerpo sin vida de Leo, la hija de Seth y Livia, entre los lirios del río. Un año para averiguar lo que puede hacer una naturaleza agreste e indómita en un grupito de personajes que conviven con heridas del pasado que nunca terminan de cicatrizar. 

Las almas feroces es una novela inteligente y perturbadora sobre las sombras que todos cultivamos, sobre las consecuencias de callar aquello que tememos no saber controlar. Sobre cómo un dolor nunca expresado puede crecer y crecer dentro de su cajita hasta acabar por explotar un día y tomar el control de nuestras vidas. 

UN DÍA EN LA VIDA DE CLARITA

Clarita se pregunta por qué con fría curiosidad. Por qué no ha encajado nunca en su entorno. Qué tendría que hacer para encajar. Qué significa encajar. Sabe que no basta con ser educada, amable, discreta. No basta con no hablar demasiado ni con ser complaciente y no dar nunca problemas. Se pregunta por qué con genuina curiosidad. Por qué la vida es más difícil para ella que para muchos de los que la desprecian. 

¿Qué provoca que ciertas personas sean rechazadas y metódicamente despreciadas desde la infancia?

Porque esto que le pasa a Clarita viene de lejos. De siempre, de hecho. No recuerda haber sentido nunca la sensación de pertenencia que tantísimas personas parecen compartir de forma tan naturalmente placentera. Durante un tiempo la buscó. Pero hace ya muchos años que se convenció de que era inútil. Y se acostumbró. Por la fuerza aprendió que con demasiada frecuencia la vida duele y la distancia protege. Se acostumbró a ser la rara, la solitaria. Y eso la ha llevado a este día, su último día de trabajo en este banco al que ha dedicado treinta años de vida laboral, y cuyos empleados solo reparan en su existencia para mofarse. 

Aun así, Clarita busca confirmar que existe cierto orden subterráneo en el mundo. Y lo hace colocando su mesa de una forma determinada, tocándose la oreja, haciendo clic con su bolígrafo Parker un número concreto de veces o encontrando significados —no siempre placenteros— en cualquier combinación de números que se le presenta. Pero su último día de trabajo no va a transcurrir como estaba previsto. Algo nuevo, totalmente nuevo, va a quebrar su rutina. Y tendrá que buscar nuevas maneras, que solo ella puede imaginar, para restablecer el orden. 

Esta novela te saca una sonrisa mientras te acelera el pulso. Por su deliciosa protagonista y por su ritmo trepidante, creo que le va a entusiasmar a muchísima gente. 

UN METRO CUADRADO

He disfrutado muchísimo el nuevo libro de Llucia Ramis, una mezcla de memoria personal y reportaje literario sobre el problema de la vivienda y cómo lleva más de dos décadas atravesándonos de tantas formas que se ha convertido en la principal preocupación de la población. Entender lo que ha pasado en España en las últimas décadas es imprescindible para exigir un cambio radical de modelo: seguir con las mismas recetas neoliberales que nos han traído hasta aquí solo va a seguir rompiendo una sociedad que ya está rota. 

Este libro sigue la estela de otros títulos sobre el conflicto de la vivienda en España que me han parecido interesantísimos, como Generación inquilina, de Javier Gil, o El secuestro de la vivienda, de Jaime Palomares. Y escribo el conflicto de la vivienda, y no el problema de la vivienda, ni la crisis de la vivienda, porque se trata efectivamente de un conflicto provocado por una minoría que pretende enriquecerse, aprovechándose de su posición de poder, a costa de una mayoría de la población que simplemente quiere acceder a una vivienda digna, un derecho constitucional. Tanto los ensayos de Javier Gil y de Jaime Palomares como este libro de Llucia Ramis hacen que el interés sobre este conflicto crezca, y la indignación también. 

Pensamos que el mundo era de una manera. Que bastaba con construir más para ampliar la oferta y bajarla. Que si estudiábamos bien y trabajábamos bien, como nos enseñaron, las cosas nos irían bien. Más que bien. Y nos fueron mal. Peor que mal. Muchos vimos nuestros estudios quedarse en meras quimeras, nuestros alquileres subir y subir para engordar la codicia de unos caseros que no necesitaban esos ingresos para nada más que para acumular. Pensamos que el mundo era de una manera. Pero no lo era. Aquel mundo solo existía en nuestra imaginación. En la realidad, el mundo era una estafa y una cadena. Y ni la rabia ni la indignación bastaban para fingir que podíamos ser un poquito más libres, para convencernos de que el optimismo sobre el que nuestros padres habían construido su dignidad también nos haría dignos a nosotros. 

«El antiguo rentismo de nobles y terratenientes, que vivían del trabajo ajeno sin dar un palo al agua en los siglos XVI y XVII —y que fue combatido por revueltas gestadas en los núcleos urbanos— regresa vestido de inversor perspicaz como si quisiera vengarse de las viejas reformas que lo combatieron, destruyendo los nidos de la resistencia: las ciudades habitadas». 

Vivir de alquiler es a menudo una angustia permanente. Llucia Ramis lo cuenta muy bien basándose en su propia experiencia en pisos de todo tipo a lo largo de dos décadas. Quien ha estado de alquiler en los últimos quince años lo sabe. Uno vive amenazado en lo más profundo, en lo más básico de una vida: su hogar. ¿Por qué nuestra pertenencia a un lugar tiene que depender de lo que decidan hacer con su dinero otras personas, independientemente de que cumplamos con los términos de nuestro contrato? Vivir pendiente de que te echen de tu casa por cualquier motivo te mina la autoestima, te corroe por dentro, te deja a merced de una incertidumbre que nadie debería tener que sufrir. Es un poco lo que se siente cuando no tienes derecho a una sanidad universal y no tienes medios para pagarte una privada. Tu salud se convierte en un hilo de repente quebradizo. Rezas para que nunca se rompa, porque debajo no hay nadie que amortigüe tu caída. Con la salud todos lo entendemos. Con la vivienda nos cuesta un poco más. Pero ambos son derechos recogidos en la constitución. La vivienda no puede ser un derecho y, a la vez, un producto financiero con el que especular. Ojalá este otoño nos traiga un cambio de paradigma y empecemos a considerar las dos cosas de la misma manera. 

EL BOTÍN

Abbas es un joven de diecisiete años con un talento excepcional para tallar la madera. Sus tallas de animales parecen cobrar vida en la palma de la mano. Tanto es así que llaman la atención del sultán Tipu, el legendario gobernante de Mysore, al sur de la India, que le ordena trabajar en palacio y participar en la construcción de un prodigioso autómata con forma de tigre destinado a maravillar a sus hijos. Allí conoce al célebre relojero Lucien du Leze, exiliado a su pesar por el estallido de la Revolución Francesa, que le enseña la ciencia necesaria para hacer que sus animales no solo tengan formas realistas sino que también se muevan y rujan. Allí aprende un nuevo idioma, el sentido de la lealtad y un nuevo horizonte para su vida que jamás habría imaginado. 

Como tampoco habría imaginado que el famoso tigre se convertiría en un orgullo y en un símbolo, y que su destino quedaría ya para siempre unido al autómata más asombroso de la India. 

Tania James ha escrito una novela sobre la capacidad del arte para traspasar fronteras y trascender las circunstancias de una vida humilde, y para empujar la voluntad de una persona por medio planeta en una de las épocas más convulsas e inestables tanto para el subcontinente asiático como para Europa. Abbas es un chico zarandeado por la historia, una barquita en un mar embravecido que, casi milagrosamente, consigue mantenerse a flote guiado por la voluntad de seguir aprendiendo y perfeccionando aquello que le hace sentirse más vivo. 

El botín es una fantástica novela histórica de aventuras, viajes, intrigas palaciegas, expolio artístico, desarraigo y sorprendentes golpes de fortuna que vibra de vida desde la primera página. 

CLÁSICOS SIN FILTROS

Me encanta Mary Beard. Es erudita, divertida, cercana, apasionada y transmite una humildad que a menudo se echa de menos en quienes escriben sobre historia desde lo alto de sus muchas lecturas. Quizá porque a Beard nunca le han interesado las alturas y donde disfruta más es en el pequeño mundo cotidiano que bulle de vida a ras de suelo, logra transmitir como muy pocos todo lo que nos conecta con el mundo antiguo. Para mí es una maestra. Un referente humano. En todos sus libros, y en este en especial, busca la vida cotidiana en la Antigüedad para convertirla en reflejo de nuestra propia vida cotidiana. Un reflejo que nos devuelve una imagen perturbadoramente reconocible. 

Pone el foco en la humanidad que compartimos y que no ha cambiado tanto en dos mil años, y nos enseña a mirar la historia con curiosidad, con asombro, con preguntas y con perspectiva. Y nunca con veneración, admiración o exaltación, como está de moda en estos últimos años con el auge de la literatura y el ensayo histórico con perspectiva patriótica y nacionalista. 

El ataque de risa de un senador ante la exhibición ridícula de poderío del emperador Cómodo, o las inscripciones vulgares y divertidísimas en las paredes de una taberna de Pompeya, a menudo nos acercan más al mundo clásico que las mejores obras literarias que parece que todo el mundo debería haber leído. Y aun así, Mary Beard nos recuerda que nunca conseguiremos salvar la distancia que nos separa del mundo antiguo. La asombrosa cercanía que podemos vislumbrar en ciertas anécdotas y restos arqueológicos nunca disipará la asombrosa distancia que nos separa de aquella sociedad, no solo en tiempo sino también en valores, costumbres o desarrollos tecnológicos. 

«Reconocer el carácter humano compartido a través de los siglos produce un inmenso placer y un cierto alivio. Pero, al mismo, aquellas personas del pasado remoto eran también profundamente diferentes, de una manera que hoy resulta casi imposible de comprender». «Reconciliar la familiaridad del pasado con su desconcertante singularidad» es uno de los retos que se ha propuesto a lo largo de toda su carrera y que en este libro desarrolla muy bien. 

En un mundo donde es tan habitual que los lectores lean para buscar respuestas y certezas, Mary Beard ofrece preguntas nuevas que quizá no habíamos imaginado antes. Su enfoque no puede ser más estimulante. 

UN CORAZÓN ORGULLOSO

La editorial Trotalibros es una fuente continua de maravillas. Se dedica principalmente a rescatar libros escritos en los siglos XIX y XX que dejaron hace mucho tiempo de estar disponibles en español o que directamente nunca han sido traducidos, y que conectan de una manera especial —y a menudo, perturbadora— con nuestro presente. Gracias a ella he descubierto nuevas autoras, como por ejemplo a Elizabeth von Arnim, que ya ocupa un lugar privilegiado en mi memoria lectora junto a Willa Cather o Edith Wharton, un grupito de autoras de su época cuya inteligencia y sensibilidad siempre me asombran y me calientan el corazón. Y también nuevos libros únicos e imprescindibles que nunca dejaré de recomendar, de esos que me llevaría sin dudar a una isla desierta, como Oh, qué espléndida música, de Dorothy Evelyn Smith. 

Junto a estos descubrimientos de autoras que no conocía, ahora se ha unido esta novela de una escritora que sí conocía, Pearl S. Buck, cuyo Viento del este, viento del oeste es un clásico que nunca he dejado de vender en la librería y cuya lectura recuerdo con gusto. La mayoría de la gente conoce a esta autora precisamente por este último título, en el que plasmó su experiencia durante los cuarenta años que vivió en China a principios del siglo XX. Pero esta nueva novela que acabo de leer, Un corazón orgulloso, es radicalmente distinta, por la ubicación y por el tema. Publicada en 1938, el mismo año en que le fue concedido el Premio Nobel de literatura, es plenamente estadounidense, y explora la fuerza imparable del impulso creativo en una mujer y la dificultad para conciliar su vida familiar y sus emociones con el desarrollo de su vocación artística. 

Susan Gaylord es una mujer con un talento creativo extraordinario y una capacidad de asombro que deja a los demás en un permanente estado de admiración. Lo cual la agrada y a la vez le hace sentirse un poco sola. Quiere ser como los demás, pertenecer a una comunidad de iguales. Pero ella no es igual a nadie. Su imperiosa necesidad de crear y su percepción hipersensible son únicas y la distinguen del resto en cada tarea, en cada detalle de cada día. 

A pesar de una vida feliz, a pesar de un marido bondadoso y atento y de un hijo que la colma de amor y al que adora, a pesar de estar convencida de que esa es la vida que quiere y que ha elegido, Susan siente que una parte de ella siempre está ausente, a la espera. A veces imagina que por delante de ella se extienden «unos corredores anchos y vacíos por los que todavía no ha transitado». Un mundo inexplorado por descubrir que le pertenece solo a ella, y que solo ella puede habitar. 

A veces habla con alguna amiga suya que, desde la infinita distancia de su vida sin arte, le confiesa que, para quienes han nacido sin acceso a la cultura o el arte, quizá sea preferible la ignorancia. «Es espantoso saber todo lo que una quiere de la vida y no poder tenerlo. A veces pienso que es mejor no saber. Por ejemplo, es mejor no saber leer que ser capaz y no tener libros; o desear cantar con todas tus fuerzas y no tener medios para asistir a clases de canto». 

Susan no está dispuesta a renunciar a sí misma. Lo quiere todo: los jardines, los cielos, los niños, la música, la pintura, las gentes, las estrellas, el amor, la escultura. ¿Cómo se miraría en el espejo si dejara su arte, si se limitara a ser lo que los demás esperan que sea? «Cuando renuncias a la mitad de tu vida por cualquier motivo, te conviertes en una persona totalmente distinta. No es que seas la mitad de lo que podrías haber sido: el sacrificio te retuerce y te deforma hasta convertirte en otra criatura». 

Siente el descontento, el difuso rencor de la gente ante su talento. Nadie podrá hacer las cosas tan bien como ella, y eso les hace sentirse inferiores: aunque ella intente quitarle importancia a sus habilidades, les daña la autoestima. Pero ella no puede evitarlo. Y, sobre todo, siente que no debe evitarlo. Después de todo, se ha pasado la vida dándose solo en parte, restringiéndose, siendo menos de lo que es para que los demás la aceptaran. E intuye que si es un océano, tendrá que ser un océano y no un simple estanque solo porque los demás no saben nadar. 

INVASIÓN ALIENÍGENA

Recuerdo la apertura de las fronteras europeas cuando entró en vigor el Espacio Schengen. Yo tenía doce años y ya había conocido algún control fronterizo que otro. Ya había sentido esa mirada de sospecha de los policías, revestida de una dejadez gris que hablaba de tiempos de desconfianza y dictadura. El futuro era una carretera con un cartel que ya no era una señal de stop y abra el maletero sino un gesto sonriente de bienvenida. Cruzar la frontera de Francia, en cualquiera de sus puntos, desde entonces para mí se ha convertido en una alegría continua, en una promesa de delicias por descubrir. 

Pienso en las fronteras que existen en el mundo y cada vez me convenzo más de que nuestros países serían lugares mejores si aquellas no existieran. Lugares más acogedores, más pacíficos. Lugares donde la mirada acechante y acusadora fuera un anacronismo del infausto siglo XX, con su vigilancia social en cada esquina. Creo que todos descendemos de migrantes y que señalar las diferencias de los demás como anómalas no solo es una forma de crueldad egoísta sino un alarde de estupidez e hipocresía. Creo que cuanta más mezcla, cuanto más mestizaje, cuanto más intercambio a todos los niveles, mayor progreso, más libertad y mejor convivencia. 

Jorge Volpi ha escrito un ensayo breve y contundente que explica hábilmente por qué el problema migratorio es un falso problema y denuncia los intereses particulares y las miserias morales que no dejan de auparlo a las noticias y programas de máxima audiencia. Sostiene que la crisis de las fronteras es falsa: ni en Estados Unidos ni en Europa se hallan desbordadas o al borde del colapso. Pero el aumento de los presupuestos para vigilarlas y los bulos en los medios de comunicación sobre el supuesto peligro que suponen los migrantes han acentuado la percepción en la sociedad de que existe un peligro inminente. El beneficio para los gobiernos racistas antiinmigración parece claro: poner el foco de atención en un enemigo que no puede defenderse con el objetivo de socavar derechos sociales y aumentar la desigualdad. 

En esta época pesimista en la que hemos dejado de creer en un futuro mejor, o directamente, en un futuro a secas, pienso que los migrantes pueden representar un modelo de esperanza: quienes han sido capaces de abandonarlo todo para marchar hacia lo desconocido quizá sean quienes mejor van a poder  imaginar la vida que nos queda por delante como sociedad. Y articularla para hacerla habitable. 

«Cerrar las fronteras es la mejor forma de convertir la migración en un problema». Las fronteras abiertas del Espacio Schengen es una de las cosas que me hacen sentir orgulloso de vivir en el continente en el que nací. Ojalá el mundo entero fuera un Espacio Schengen. 

PUNTO DE ARAÑA

«Las historias de las más viejas hablaban siempre de las Señoras de Costa da Morte, dueñas del océano y del encaje. Y a lo mejor, por hacerles caso, estaban ahora ahí plantadas, horas tras hora en la cima de una montaña donde, salvo el podio de granito, todo lo demás era horizonte. ¿Tendría sentido lo que estaban haciendo?». 

Destejer todo lo tejido para revertir todo lo que las daña, todo lo que las tiene atrapadas en unas vidas condenadas por la obediencia a unos hombres irresponsables y a un océano que nunca perdona. Eso es lo que habían ordenado las Señoras de Costa da Morte. Y ellas, las palilleiras, las conserveras, las redeiras, las mariscadoras, las incansables trabajadoras del mar con sus múltiples tareas, destejieron. Y destejieron. 

Esta es una novela misteriosa y casi mítica. Me han llegado ecos del tono y del estilo de Como bestias, de Violaine Bérot. También aquí hay un coro, también hay una naturaleza salvaje que tiene voz propia, también hay un sufrimiento femenino que implora y exige redención y también aquí hay una delicadeza que pone la piel de gallina. 

«Todas podían sentir la voluntad que gobernaba el mar y el viento y sabían bien que se trataba de un espíritu indomable que, de alguna manera, le había atravesado el carácter a la gente del pueblo». 

Es el espíritu indomable de las rías altas gallegas. De Camariñas, donde transcurre esta historia. Un paisaje feroz que tanto azota como acaricia y que alberga maravillas. Un lugar donde las palabras se destejen para sanarlas y se vuelven a tejer de otra manera, para ordenar otro mundo posible en el que ya no vuelvan a doler. 

LA ISLA DEL ÁRBOL PERDIDO

Elif Shafak es una escritora embrujadora. Basta con leer las dos primeras páginas de cualquier libro suyo para caer preso de un extraño encantamiento. Te empuja a hacer cosas que antes nunca hubieras imaginado. Te lleva a lugares míticos que en sus palabras se vuelven reales, sin perder ni una pizca de su magia. Yo, que siempre me he sentido un poco extranjero en esta tierra del sur de Europa, con esta novela me he vuelto ciudadano chipriota, mitad griego y mitad turco, y he sentido el ímpetu caliente del Mediterráneo correr por mis venas como la savia imparable que asciende por las ramas de los árboles y se vuelve rama, hoja, flor y fruto. 

Al igual que en Hay ríos en el cielo, Londres ejerce de eje en torno al cual gira la historia. Un Londres gris y helado, epicentro de una tormenta que obliga a Kostas, grecochipriota exiliado, a enterrar su preciada higuera en el jardín de su casa para protegerla del frío hasta la primavera. Las metáforas se cruzan y vuelan como golondrinas en esta historia, porque la higuera no es solo un árbol, sino promesas y recuerdos, y el frío no es solo frío, sino tiempo de espera y desarraigo. 

La isla del árbol perdido es una historia de inmigrantes de primera generación. «Tanto eternamente agradecidos por las oportunidades que les ha dado la vida como marcados por lo que les ha sido arrebatado, siempre fuera de lugar, separados de los demás por alguna experiencia no expresada. [...] Son bondadosos y delicados con las plantas, sobre todo con aquellas que trajeron consigo desde sus perdidas tierras natales. Saben, en lo profundo de su ser, que cuando salvas a una higuera de la tormenta, lo que estás salvando es el recuerdo de alguien». 

Y también de inmigrantes de segunda generación. Jóvenes que han crecido lejos de la tierra natal de sus padres y que, a pesar de sentirse plenamente arraigados por no haber conocido otra cosa, intuyen un legado familiar hecho de ausencia y dolor que también les atenaza, a menudo de formas que no saben prever. 

Con un lenguaje de una belleza cálida y acogedora que te invita a quedarte, a prolongar la lectura como quien prolonga su estancia en un refugio porque fuera cualquier clima será siempre más hostil, Elif Shafak nos invita a pensar en el supremacismo humano frente a otras especies. En nuestra ceguera ante la inteligencia de otras formas de vida, como los árboles. Y en la falta de sensibilidad, de interés y de respeto que provoca dicha ceguera. Es imposible no conectar con la higuera de Kostas, personaje protagonista de esta historia: es el puente entre dos culturas, la chipriota y la británica por un lado, y la griega y la turca por otro. Un puente para salvar el abismo de la violencia y de la incomprensión. 

«Al igual que todos los árboles se comunican, compiten y cooperan permanentemente, tanto por encima como por debajo de la tierra, así también germinan las historias, crecen y florecen sobre las raíces invisibles de las otras». Misteriosa, sensual, lírica, espiritual. Elif Shafak me ha vuelto a embrujar. 

CAMBIAR EL AGUA DE LAS FLORES

En la librería me han dicho sobre esta novela cosas como: 

«Pastelosa pero irresistible». 

«No podía parar de leer, y eso que no suelo leer novelas sentimentales». 

«Y venga a llorar, y venga a trasnochar, qué adicción».

«Pensé que sería una comedia romántica, pero uf, qué va. Y me encanta todo lo que hace que sea mucho más que eso». 

Y estoy de acuerdo. Pasa de subirte el azúcar a dejarte helado. El amor y el duelo, la generosidad y la violencia: Valérie Perrin conecta emociones aparentemente opuestas con una habilidad que hace que todo parezca sencillo. Como ya me pasó con Tatá, la protagonista de esta novela es un personaje redondísimo. No me habría extrañado que la novela se hubiera titulado como ella, Violette. De hecho, creo que para la edición española se planteó titularla así, aunque al final se respetara la traducción literal del original. Violette es la guardiana del cementerio de un pequeño pueblo de Borgoña. Elegante, misteriosa, vestida siempre de colores oscuros que debajo esconden capas de otros colores más vivos, sus rasgos son de una juventud sin edad, como si hubiera vivido ya varias vidas. Y quizá lo haya hecho. 

Es una novela burbuja. Tiene un encanto especial que solo he encontrado en ciertas historias francesas. Un gusto por lo extraordinario dentro de vidas aparentemente ordinarias. Un amor por los pequeños detalles que basta tocar con la mirada para que nos iluminen. Aquí, algunos de esos detalles son las flores, el pequeño jardín de Violette en su casita del cementerio. Son los personajes deliciosamente excéntricos que la rodean en su vida entre las lápidas. Es el misterio que rodea a todas las historias íntimas y únicas que le cuentan las personas que acuden al cementerio a visitar las tumbas de sus seres queridos. 

DELATORA

Llegué a esta novela gracias a Ander Izagirre, un fantástico escritor de libros de viajes y periodista apasionado, además de ciclista empedernido que a veces hasta deja que los caracoles se le suban a las ruedas. No nos conocemos en persona, pero he leído varios libros suyos, y tiene un don especial para transmitir simpatía. El suficiente para que cualquier libro que recomiende ya me parezca atractivo. Y qué alegría me ha dado haber seguido su consejo. Joyce Carol Oates es una escritora que no deja indiferente. Escribe ferozmente. A hachazo limpio, como dice Ander. Y ojalá le den pronto el premio Nobel, porque creo que pocas personas se lo merecen tanto como ella. 

Una niña de doce años sabe que sus hermanos han cometido un asesinato. Y un día decide que tiene que contarlo. A partir de ahí, de esa decisión que rompe su vida y la de su familia, y de la que se ramifican toda una serie de fascinantes dilemas, la novela disecciona los vínculos familiares con una maestría escalofriante. 

«Piensas que tus padres te quieren, pero ¿es a ti a quien quieren, o a la criatura que es suya?». 

En la familia de la niña Violet Rue Kerrigan hay amor. Pero un amor no explícito. Un amor hecho de lealtad y de silencio. Un amor cuya expresión los hijos aprenden que es mejor no poner a prueba. Basta una mirada de la madre, unos ojos en blanco o unos labios fruncidos. Y todos callados, el padre está en casa. En la familia de Violet «no se hablaba de ciertas cosas y para muchas de ellas tampoco existían, en cualquier caso, las palabras adecuadas». 

Violet sospecha que su familia nunca la perdonará por haber dicho lo que sabía sobre sus hermanos. Por decir en el colegio que su hermano Lionel la había empujado en el hielo haciendo que se cayera y se abriese la cabeza y se doblara la rodilla. Por airear los trapos sucios fuera de casa. Los trapos sucios no salen de casa. Pero tampoco se airean dentro. Se esconden. Se silencian. De la violencia no se habla. Porque hablar de ella implicaría la necesidad de asumir la responsabilidad del daño. De admitir el error. De pedir perdón. De hacer propósito de enmienda. De reparar la herida desde la humildad. Y todo eso está por encima de las capacidades emocionales de su familia. Todo eso requiere un esfuerzo fuera de su alcance. Nadie está por la labor ni siquiera de intentarlo. 

Violet sospecha que nunca será perdonada por su familia. Pero sigue intentándolo. Los teme y los necesita a partes iguales. Se siente dividida entre la necesidad imperiosa de huir y la necesidad imperiosa de ser aceptada. La novela está ambientada en la frontera entre Estados Unidos y Canadá que forman las cataratas del Niágara. Y las turbulentas aguas del río Niagara que estallan y se precipitan en las majestuosas cascadas recorren toda la historia, como una metáfora sobre la imparable sucesión de acciones y reacciones que rompen para siempre a una familia. 

ÚLTIMA ESCALA

Marta San Miguel ha escrito esta novela desde el cariño. Así lo he sentido yo. Lo he sentido en cada anécdota de la vida de Granados, en cada descripción de su carácter y de su música, que aquí revive y resuena tocada por la gracia de una escritura cálida y evocadora. 

Es muy difícil escribir sobre música. Los músicos que en ocasiones también escribimos lo sabemos bien. Hay miles de trucos manidos que parece que funcionan, pero que finalmente se revelan máscaras vacías que no logran transmitir lo que la música expresa sin esfuerzo. Pero, sin dedicarse a un instrumento, y precisamente quizá gracias a eso mismo, Marta San Miguel logra tocar la tecla adecuada en muchos pasajes de esta vida de Granados para desvelar la belleza de su música y el misterio de la creación artística. 

«Y entonces los dedos de Enrique atacan, pero esta vez no interpretan, más bien se meten entre las teclas como se cuela el viento entre las ramas de los árboles: las notas aparecen sin saber por dónde, penetran en el aire hasta el oído y terminan lentamente dentro, como si apagaran la luz». 

La vida de Granados no fue fácil. Arrastró siempre una salud frágil y un sistema nervioso que una y otra vez lo llevaba al borde del colapso. Fue un estudiante tardío que tocaba de oído y por instinto, más que por estudio y disciplina. Era nervio puro, un despiste constante, no podía dejar de improvisar, de inventar y de crear sobre la marcha, y le costaba horrores atenerse a normas, partituras, horarios, presupuestos. Sentía en lo más hondo que él era algo más que músico, se sentía un artista, en el sentido de que la música que creaba, la que sonaba a todas horas en su cabeza, era también luz, pintura, voz, quejido, lluvia. 

Me ha gustado la evocación vibrante de la Barcelona modernista, con la explosión artística de la Renaixença y la explosión política con las huelgas, atentados y represión. En esa Barcelona en la que los arquitectos se convertían en escultores y dejaban su impronta vegetal y onírica en cada fachada, Granados se ganó la vida dando clases y tocando su música, de una forma precaria que no conoció nunca la holgura económica. Le aterraba el mar y, cuando llegó con su mujer Amparo a Nueva York para estrenar su ópera Goyescas, pensaba que se iba a morir. Corría el año 1916 y la guerra también se libraba bajo el agua. Allí conoció por fin la fama internacional, tocó para el presidente Wilson en la Casa Blanca, lo que retrasó su viaje de vuelta, haciendo que el matrimonio tuviera que volver haciendo escala en Inglaterra, la ruta peligrosa. 

«Desea no ser mediocre; desea dejar atrás las clases por horas y silenciar el llanto nocturno de su madre; desea cerrar las tapas de los pianos desafinados y aplastar los dedos de los que hurgan en la música como en sus narices; desea salvarse, desea más». El 24 de marzo de 1916 Enrique Granados tenía mil proyectos en la cabeza. Deseaba más, mucho más. Veía un futuro abierto y prometedor, liberado por fin de la precariedad económica y de la continua preocupación por el bienestar de su familia. Pero un submarino alemán vino a truncar todos sus planes. 

Última escala es una novela preciosa y contemplativa sobre la vida y la música de uno de los compositores y pianistas más talentosos de la historia de la música española, y una indagación profunda sobre la capacidad del arte para trascender su misterio y su época. 

PATAS ARRIBA

Era un día tranquilo en la sabana. La jirafa comía las hojas más altas del baobab, el león dormía sobre una gran roca, dos cebras jugaban a perseguirse, una con los ojos abiertos y la otra con los ojos cerrados, el tucán le cantaba una nana a la serpiente, dos pajaritos le hacían cosquillas en la espalda a un rinoceronte, un extraño ser se escondía tras un arbusto, la tortuga se echaba la sexta siesta del día y todo era paz y armonía. Solo faltaba el elefante. ¿Dónde está el elefante?

¡Ah, aquí viene! Bum, bum, BUM, BUM... ¡No tan rápido, elefante, no corras tanto! Ay, ay, ay, ¡pero bueno! Con el tembleque de la tierra, las cebras han terminado compartiendo la copa del baobab con el cocodrilo, el león se ha dado un chapuzón que no esperaba y la pobre tortuga ha despertado de su sexta siesta mirando el mundo ¡patas arriba!

¿Cómo resolvemos este entuerto! Solo el lector podrá hacerlo, sacudiendo el libro fuerte fuerte para que cada uno vuelva a su lugar. Pero, ojo, hay que sacudir el libro correctamente, de arriba a abajo, pero también de derecha a izquierda, de izquierda a derecha e incluso como si hicieses olas, porque si no el desorden puede volverse cada vez más loco. ¿Te atreves a recolocar la sabana tras el paso del elefante y a desenmascarar, de paso, a ese ser extraño escondido tras el arbusto?

El libro infantil más interactivo y divertido que he visto en mucho mucho tiempo. 

 

EL MONO ARROGANTE

Solemos dar por hecho que, como seres humanos, vivimos en un plano distinto —y superior— al del resto de seres vivos. Incluso, en un plano distinto —y superior— al de la propia naturaleza en su conjunto. No es algo en lo que pensemos habitualmente. Al igual que comer carne o desplazarnos en coche, es algo que percibimos como la forma natural de vivir. Y tanto comer animales, desplazarnos en medios contaminantes como pensarnos superiores son algunas de las formas de expresión de una ideología invisible que podríamos llamar supremacismo humano. Como todas las ideologías, esta depende más de la cultura que de la biología, más de la ilusión y de la fe que de la evidencia. Al fin y al cabo, es extremadamente tentador creerse parte de una especie elegida —que se lo digan a los sionistas—. Pero precisamente la huella del sionismo en el último siglo debería alertarnos de que considerarse una especie elegida es no solo tentador, sino muy peligroso. Y nos lleva a caminos de destrucción irreversibles. 

El supremacismo humano está ampliamente estudiado y defendido por voces científicas supuestamente autorizadas. Pero su poder no reside en los libros y artículos que todavía lo defienden, sino en que en realidad no necesita ninguna defensa porque pertenece al imaginario colectivo, a lo que solemos llamar sentido común. Sin embargo, como escribe Christine Webb en este magnífico ensayo, «esta ubicua forma de ver las cosas nos imbuye del sentimiento de dominar la naturaleza, de ser ajenos a ella y de disponer del derecho a explotar la Tierra y las demás especies para beneficio nuestro. Algo que se ha vuelto contra nosotros en la actualidad, porque ha provocado incendios forestales, la subida del nivel del mar, extinciones masivas y pandemias como el coronavirus». No solo es una ideología inmoral. Es una ideología suicida. 

Como primatóloga, Christine Webb ha aprendido en su contacto con otras especies que los límites que creemos que nos separan de otras criaturas son artificiales, producto de un relato erróneo e interesado con el que nos han bombardeado desde la infancia y que hemos incorporado a nuestra forma instintiva de pensar. Aprender que estos límites son mucho más difusos de lo que creemos requiere altas dosis de humildad, respeto y mente abierta. Pero creo que es de vital importancia intentarlo, no solo por una obligación ética hacia el resto de especies, sino porque aprender las maravillosas formas de expresión de su inteligencia y sensibilidad nos puede ayudar a preservar nuestra capacidad de asombro y admiración. Y porque empezar a actuar políticamente como una parte integrante más de la naturaleza que somos nos puede literalmente salvar la vida individualmente y como especie.

Sentirte parte de algo más grande que tú mismo cambia tu percepción de los animales y de las plantas, te cambia los paseos por la naturaleza y tu interacción con el entorno. Te cambia la vida. La experiencia es parecida a una epifanía, a la recuperación de la curiosidad infantil que todos hemos tenido por los seres vivos y de nuestra conexión con el mundo que nos rodea. Esta conexión nos vivifica, nos rejuvenece. Satisface uno de nuestros deseos más antiguos y arraigados: el de pertenecer a un conjunto más amplio, a una comunidad que no es solo humana. Quien haya vivido en contacto directo con la naturaleza o convivido con animales lo puede entender: la conexión que se llega a crear es de una profundidad en ocasiones más profunda que la que creamos con otros seres humanos. Esta conexión más amplia, a la vez, nos empodera para realizar cambios efectivos gracias a una conciencia ecológica que muchos dirigimos a la defensa del medioambiente o de los animales. Cuando el mundo se percibe como un objeto consumible, siempre a nuestra disposición para satisfacer nuestra comodidad o nuestro paladar, su destrucción nos parece irrelevante. Sin embargo, cuando comprendemos que se trata de una entidad animada, de la que todos formamos parte, el activismo ya no es opcional. Se convierte en una forma de vida. Una vez derribadas las ilusiones de superioridad e independencia, ya no es posible asistir a la destrucción de la biosfera sin hacer nada al respecto. 

Christine Webb ha escrito un libro interesantísimo y emocionante que se lee como una invitación, desde la ciencia, a pensar de otro modo. A dejar la arrogancia con la que nos miramos a nosotros en relación al resto de seres vivos para abrazar la humildad necesaria que nos permita entenderlos y entendernos mejor. 

ÉRASE UNA VEZ EN FRANCIA. INTEGRAL

Joseph Joanovici. ¡Vaya personaje! Este cómic de Fabien Nury y Sylvain Vallée, monumental por el contenido y por el tamaño, me ha tenido fascinado dos días enteros en los que no pensaba en otra cosa que en seguir leyendo y descubriendo a este Joseph. Me ha recordado a esos personajes oscuros y poliédricos que tanto le gustaban a Stefan Zweig y que tan bien retrató en algunas de sus biografías. Si el escritor austriaco hubiera vivido una década más para descubrir la dimensión de este judío rumano, seguro que le habría fascinado igual que a mí.  

Nacido a principios de siglo en lo que hoy es Rumanía, Joseph Joanovici llegó a París en 1925 con su mujer embarazada, sin dinero y sin saber leer ni escribir. Trabajó de chatarrero en la empresa del tío de su mujer, al que rápidamente sustituyó en la dirección, y se hizo rico gracias a sus extraordinarias dotes para la gestión de los negocios y a su carisma personal con la gente. Hizo negocios con los alemanes durante la ocupación nazi de Francia a la vez que los timaba a lo grande. Hizo creer a los colaboracionistas franceses que era de los suyos mientras ayudaba a cientos de personas a escapar de la cárcel. Ocultó su identidad judía sin esconderse mientras financiaba a la resistencia francesa y se convertía en el hombre más rico del país. Se arriesgó de mil maneras, se codeó con lo mejor y con lo peor de la sociedad francesa, descendió todos los peldaños del infierno y siempre parecía salir ileso y cada vez más rico y con mejores contactos. Parecía. 

Poseía una astucia fuera de lo común. Una inteligencia social sofisticadísima y una ambición sin límites. Pero incluso a una persona astuta, inteligentísima y ambiciosa, la suerte no le dura eternamente. Como decía Oscar Wilde, citado en el cómic, «ningún hombre es lo suficientemente rico como para comprar su pasado». Y el pasado de Joanovici es de los que no se olvidan. 

El dibujo de Érase una vez en Francia tiene una energía portentosa y una fuerza expresiva apabullante. Los autores consiguieron aunar dibujo y guion para profundizar de una manera increíble en una mente complejísima que fascina precisamente porque es imposible llegar a comprenderla del todo. Este señor Joseph, tan amado y tan odiado, tan cruel y tan bondadoso, es un maravilloso ejemplo de que por más capas que uno pueda ir descubriendo de una persona, siempre quedarán zonas de sombra y rincones inexplorados que ni siquiera la propia persona sospecha. 

LO INTOLERABLE

Con cada imagen o vídeo de violencia que vemos parece que nos volvemos más insensibles. Si hace veinte años nos hubieran dicho que íbamos a presenciar un genocidio en directo y, ante la parálisis de los gobernantes de todo el mundo, nos íbamos a limitar a acudir a dos o tres manifestaciones y a poner estados de whatsapp mientras pasamos a otra cosa, no nos lo habríamos creído. Es fácil escudarnos en el conocido mecanismo psicológico que dice que, si observamos la complicidad de los demás con la violencia, nos cuesta muchísimo más reaccionar para pararla que si la presenciamos en soledad o si vemos a alguien que la combate. Pero la realidad es que no hacemos nada. La inmensa mayoría no hacemos nada. Y también a la mayoría (una mayoría un poco menor pero aun así abrumadora mayoría), no le importa absolutamente nada la violencia contra los demás mientras nos les toque de cerca. 

¿Cómo vamos a vincularnos con los demás si nos negamos a sentir su dolor, o, peor, si convertimos su dolor en un entretenimiento, en algo más cercano a una ficción consumible? Si nos llegan por el mismo canal y en formatos parecidos, ¿cómo resistir la tentación de protegernos de la brutalidad diaria equiparando la realidad con la ficción, metiendo en el mismo saco los relatos de las noticias con los relatos de las series y las novelas? Al final, todos son historias. Sí, son historias. Algunas, sin embargo, están hechas de sangre, de dolor y de muerte reales. De lo mismo que estamos hechos cada uno de nosotros. 

«Este ensayo nace desde el azoro, la incomodidad y la vergüenza. Va en contra de esa ampliación del umbral de tolerancia que nos ha llevado a la indolencia». Enrique Díaz Álvarez ha escrito un texto combativo y militante que nos incita a preservar nuestra responsabilidad. Somos responsables de lo que sucede a nuestro alrededor. Aunque no podamos pararlo, somos responsables de cómo reaccionamos a ello. Es nuestra tarea asumir esa responsabilidad y cultivarla mediante la imaginación, la sensibilidad y la reflexión crítica. 

Pero ¿por qué alzar la voz? ¿Por qué alzar la voz si es mucho más cómodo callarse? Es cierto que se puede vivir muy bien en silencio. Como, por ejemplo, los futbolistas que nunca dudan en usar su inmenso poder mediático para hacer publicidad y facturar millones, pero nunca para señalar injusticias. Como, por ejemplo, quienes son conscientes del impacto brutal que tiene la industria cárnica en los animales, en la emergencia climática y en nuestra salud, pero siguen financiándola en cada compra semanal en el supermercado. Es cómodo callarse. O, al menos, lo parece. Quizá la incomodidad no se vea pero esté ahí, agazapada, oculta tras una disonancia cognitiva bien construida. ¿Por qué alzar la voz, entonces? Quizá porque los demás forman parte del tejido que somos. Quizá porque negarse a sentir con los demás es una falta de respeto a la humanidad compartida. 

«Nuestra existencia está invariablemente entrelazada con personas que no conocemos y de las que, sin embargo, solemos sacar provecho con un individualismo descarado». Este ensayo pone el foco en la enorme capacidad de transformación social que tenemos a nuestro alcance. Describe con precisión la retórica fascista de exhibición del mal que ya analizó Mauro Entrialgo en Malismo y cuyo objetivo es aclimatarnos a un nivel creciente de violencia para que asumamos lo intolerable. No cedamos a su objetivo. Resistámonos con la palabra, con la voz, con el cuerpo. Hace unas semanas vino un lector a la librería y me dijo que había llevado una bandera palestina a la celebración del mundial de fútbol en Madrid, con la intención de que ese brote nacionalista español pudiera servir también para denunciar injusticias. Recibió insultos, escupitajos y amenazas. Me impresionó su valentía. Me infundió coraje y optimismo. Puso el cuerpo y se arriesgó. Ya lo había hecho antes y lo volverá hacer. Y creo que esa es la respuesta para luchar contra lo intolerable. 

LA CRUZ TORCIDA

Qué humanidad la de Sally Carson, qué compasión, qué capacidad tuvo para describir la felicidad de una familia en cada gesto de expectación. Porque esta novela, a pesar del tema que trata, está llena de felicidad. Una felicidad alimentada de un sinfín de expectativas cotidianas y preciosas que no saben que pronto, muy pronto, van a estallar todas por los aires. 

La británica Sally Carson (1902-1941) tenía poco más de treinta años cuando escribió esta novela. Narra, prácticamente en tiempo real, seis meses en la vida de una familia del sur de Alemania. Los seis meses que van desde la navidad de 1932 hasta el verano de 1933. Seis meses que cambiaron radicalmente la historia de Alemania. Se nota que conocía la zona, cercana a los Alpes, donde sitúa la historia. Un paraje precioso, pacífico, con una rudeza alegre que impregna el carácter de la gente y que se ha convertido casi en un estereotipo de los bávaros. Y me parece de una inteligencia fascinante su forma de contar cómo pueden convivir y entrelazarse el paisaje más idílico y el auge imparable del nazismo en la vida cotidiana de una familia que, aparentemente, desprende felicidad por los cuatro costados. 

Los hermanos de Lexa, Helmy y Erich, comparten con Moritz, el prometido de Elsa, «ese desasosiego cuya energía aguardaba preparada para que una mano firme la encauzara». Para Helmy y Erich esa mano firme será la del partido nazi. Para Moritz, judío y acusado de simpatías izquierdistas, esa misma mano firme le cerrará todas las puertas, le echará de su trabajo y le señalará como paria, como culpable, como enemigo. 

Sally Carson nos cuenta que las ideas del partido nazi permearon antes en las familias y en sus conversaciones cotidianas que en el apoyo real del electorado. Antes de acceder al poder y de tomarlo luego por la fuerza, muchas de sus ideas ya habían arraigado en una parte importante de la población que, gracias a ello, soportó como un mal menor, o incluso no vio con malos ojos, sus actuaciones violentas. 

Estremece pensar que lo estaba contando en el mismo momento que ocurría. Que estaba contando algo que casi nadie se atrevía a ver. Y mucho menos contarlo. ¿Qué palabras servirían? ¿Cómo explicar que familias enteras, en muy pocos meses, se conviertan en baluartes del partido nazi? Familias felices, generosas, equilibradas. Familias a las que cualquiera querría pertenecer. Familias con ideas genocidas. 

Tras el nombramiento de Hitler como canciller, a finales de enero de 1933, el país entró en una fiebre descontrolada. «Incapaz de conciliar el sueño, Alemania se despertó con los gritos eufóricos de los nazis, las amenazas furiosas de los comunistas y los vaticinios aterrados de los judíos». Sally Carson nos cuenta una historia de amor en un país que se ha vuelto una pesadilla. Una pesadilla que enseña los dientes en un desesperado intento por agarrarse a un orgullo, a una pertenencia que va construyendo su jaula, barrote a barrote, hasta encerrar a todo un pueblo en una ideología asesina. 

EL DETALLE

A veces tardan muchos años. A veces pocos meses. Pero el momento en el que una pareja empieza a expresar molestia, exasperación, cansancio o aburrimiento en público, a menudo es el principio del fin del amor. Eso no quiere decir que la relación vaya a terminar. Hay parejas que nunca deberían haber pasado de la segunda cita y terminan pasándose sesenta años faltándose al respeto y despreciando algunos pilares básicos de la dignidad humana, como son la autonomía o la capacidad de una persona para valerse por sí misma. Las relaciones se pueden alargar todo lo que dure la vida, pero ¿a qué coste? 

Esta novela de Jesús Carrasco explora con una mirada aguda, jocosa y muy cercana cómo, con el paso de los años, el amor puede ir intoxicándose poco a poco de rutina, de comodidad, de cansancio, de molestia, de irritación y de ira hasta volverse un monstruo, una cárcel, una violencia diaria. Pero un monstruo invisible, una cárcel sin barrotes, una violencia aceptada y domesticada que nadie parece ver. 

Felipe y Leticia (pocas bromas reciben para la fortuita pareja de nombres que tienen) llevan veintitrés años juntos. Y han visto cómo la planta florecida e incontrolable de su primer amor se iba convirtiendo poco a poco en una planta más modosita, menos colorida hasta llegar a su estado actual más cercano a un repollo, que ni siquiera es planta, es hortaliza. Todo regado con el abanico completo de sinsabores que tantos millones de matrimonios viven y aceptan como la dinámica normal de un matrimonio: la discusión permanente, los reproches, los gestos de contrariedad y toda la gama de lenguaje no verbal silencioso que constriñe, pincha y humilla igual o más que cualquier bronca con mil palabras. 

Puede haber tantas señales de alarma en una pareja como personas. Pero algunas se repiten tanto que parecen universales. Por ejemplo, la degradación de la ternura, que se contrae y se marchita hasta volverse del color parduzco de la impaciencia. O la sensación de soledad en compañía, que es la peor soledad de las posibles pues recuerda dolorosamente una presencia perdida que ya se ha vuelto indeseada, y lacera el corazón con un vacío que nos vuelve invisibles, insignificantes, incluso para nosotros mismos. También la obcecación por conservar intactas las expectativas respecto al comportamiento de la otra persona, a pesar de las incontables veces que estas se estrellan contra la terca e indomable realidad. 

De esta novela me ha gustado el humor irreverente y la inventiva desbordante con las que suelta verdades que pueden arrojar luz  —o caer como bombazos— en cualquier pareja. Por ejemplo, que nuestra pareja no está para satisfacer nuestras expectativas, sino para, con nuestra ayuda, desarrollarse tan plenamente como elija hacerlo. Y si ese desarrollo la lleva lejos de nosotros, un gesto de amor puede ser celebrarlo y desearle buen viaje. 

HAY ALGUIEN EN MI PLATO

Este ensayo pone el foco en la personalidad de los animales que convertimos en comida. Que cada vaca, cerdo, pollo o pulpo tiene un carácter individual y único es una evidencia científica. Una evidencia que las personas que comen estos animales deciden no ver. Es mucho más fácil comerse un trozo de un cerdo si nos convencemos de que todos los cerdos son animales indistinguibles entre sí. Productos sin inteligencia ni emociones, incapaces de sentir y pensar. Comerse a la cerdita Daisy resulta impensable, pero comerse el cerdo número 495632121 de una producción en serie de embutido es facilísimo. Sin embargo, la única diferencia entre Daisy y el cerdo número 495632121 es que este último no tiene nombre. 

Es curioso que, en la mayoría de los casos, quienes no han convivido nunca con animales no entienden que cada animal es un ser sintiente con un carácter concreto y distinto al resto. Un ser sintiente que, al igual que los seres humanos, busca el placer, huye del dolor y vive su vida con un propósito. La inmensa mayoría de las personas se relaciona con los animales principalmente a través de los trozos de sus cadáveres, bien empaquetados en bandejas de plástico. Pero un animal es mucho más que un trozo de carne muerta en un envase. Es mucho más que un producto de consumo. 

La cadena alimentaria se basa en un olvido o una ignorancia voluntaria. Para comer carne es imprescindible negarse a saber. Y negarse a responsabilizarse de ese conocimiento. Barbara J. King defiende que ver a los animales que convertimos en nuestro alimento precisa esfuerzo, pero merece la pena. Nos hace más sensibles, amplía nuestra empatía. Es incómodo, al igual que es incómodo ceder el asiento en el metro a una persona mayor, al igual que es incómodo escuchar antes de juzgar. Pero esa incomodidad nos enriquece. Pone un bien ajeno por encima de nuestro capricho o de nuestro impulso. Sobre esa incomodidad hemos construido una sociedad con derechos humanos. Esa incomodidad nos dignifica. 

NINA Y TITA

Las abuelas de los cuentos son abuelas un poco raras. Casi siempre se quedan en casa, hacen bizcochos, miran por la ventana a los vecinos. Tienen el pelo blanco y caminan despacito con gesto serio, les duelan las piernas o no. Las abuelas de los cuentos tejen y cocinan y pasan mucho tiempo sentadas, leyendo revistas o viendo la tele. Y raras son un rato, porque mis abuelas no hacen nada de eso, dice la niña de este cuento. Mis abuelas se llaman Nina y Tita y no se parecen en nada a las abuelas de cuento. Tita tiene el pelo muy largo y Nina rubio y cortito. Nina siempre camina a toda prisa y a Tita le gusta tanto la velocidad que va a su trabajo en bicicleta. Mis abuelas siempre están fuera de casa, viajando, descubriendo lugares nuevos, ¡no paran quietas! Qué abuelas más raras son esas del cuento. ¿Existirán de verdad?

Beatriz García-Huidobro y Raquel Catalina han escrito y dibujado un cuento tierno y divertido sobre unas abuelas muy especiales que, en realidad, están por todas partes. Y sobre otras abuelas, las de los cuentos, que también aparecen cuando se las busca. Es un cuento tierno, divertido que respira libertad. Libertad para ser: como la libertad de Nina y Tita que le enseñan a su nieta que se puede ser abuela de tantas formas como una pueda imaginar. 

DEMASIADO LEJOS

Mientras que en Qué quedará de nosotros Eduardo Sacheri nos contó la guerra de las Malvinas desde la perspectiva de los que fueron a combatir, en esta nueva novela, que continúa el ciclo narrativo sobre ese episodio de la historia de Argentina, vemos todo el conflicto desde el punto de vista de los que se quedaron. De las familias de los chicos a los que llamaron a filas y de distintos grupos de gente humilde: un camarero de la Casa Rosada que lo escucha todo mientras sirve cafés a los mandamases, unos parroquianos en un bar que me han recordado al humor tierno de las películas de Juan José Campanella o una secretaria encargada de dejar constancia de toda la incompetencia de unos milicos arrogantes. 

Y sí, el retrato de los militares es demoledor. Al poco de empezar la guerra, se los ve desesperados por combatir la imagen que en el extranjero se tiene de ellos y de su gobierno. Piensan que es «una campaña antiargentina que, orquestada por oscuros intereses internacionales, quiere presentarlos como un gobierno represivo y sanguinario que controla a una sociedad atemorizada». Y se inventan mil y un subterfugios para poder seguir creyendo en esa realidad paralela en la que todo lo que hacen es en beneficio de la gente y, sobre todo, de la patria, que ellos siempre sienten y pronuncian con una pe mayúscula. 

Frente a la gravedad de la que gustaban de revestirse los militares argentinos durante la dictadura, con sus discursos trascendentes y el terror de Estado en cada puerta, los personajes de esta novela se las apañan para armarse de un humor irreverente que deja a todo milico en su lugar. En su bajito, mediocre, miserable lugar. 

Pero el caso es que esa idea de patria con mayúscula les sirvió. Como ha servido tantas veces en tantos lugares y como sigue sirviendo hoy en día en cualquier sociedad en crisis. Hay pocas cosas que cieguen tanto como la pertenencia nacional. Como si fueran ejemplos vivientes de la famosa estatua de Banksy, los argentinos caminaron hacia el vacío con una bandera alrededor de la cabeza. Y eso a pesar de que las calles de Buenos Aires, a finales de marzo de 1982, todavía vibraban con las manifestaciones y las luchas campales contra las fuerzas policiales. En apenas unos días, la Plaza de Mayo pasó de ser el escenario de la represión violenta de los antidisturbios a convertirse en un clamor popular incontestable en favor de la defensa del país y de la ocupación de las Malvinas. Los miles que recién huían de los golpes, las cargas y los gases lacrimógenos ahora vociferaban en favor de ese mismo gobierno que antes les pegaba. Y todo en nombre de una patria. De una idea de nosotros que terminó por cristalizar en Argentina gracias a la insensata campaña de las Malvinas. 

Este segundo volumen de esta historia novelada de la guerra de las Malvinas, que se puede leer perfectamente por separado (aunque se entiende mejor habiendo leído el primero), me ha dejado conmovido, intrigado, asombrado y con muchas ganas de más. 

LA INQUEBRANTABLE BELLEZA DE ROSALIND BONE

En casa, P. y yo tenemos muchos libros. Libros que P. compra o saca de la biblioteca, libros que nos regalan, libros que, de vez en cuando, me llevo a casa como quien planta una semilla y espera a que germine el momento idóneo para leerlos. Y, a veces, nos cuesta elegir. Demasiadas tentaciones. Demasiados caminos posibles para cada caminata por el bosque. Un día, P. estaba indecisa y me pidió que la ayudara a escoger. Le seleccioné tres. Tres libros que yo no había leído, pero que me parecía que le podrían gustar. Y mientras ella leía el primero, mi atención se me quedó enredada en el segundo. En su título y en la mariposa de la portada. Era un libro que a mí se me había pasado completamente. Publicado en 2024, no lo llegué a pedir nunca para la librería y ahora volvía a mis ojos nuevo y reluciente, un camino inesperado lleno de promesas y misterios. 

Un camino de una belleza inquietante, como descubrí nada más empezar a leer. Dos hermanos le prenden fuego a un bosque. Así empieza. Y ya solo en esa escena, en esas primeras frases llameantes, hay algo inmanejable. Una emoción que desborda los bordes de lo cotidiano y te arrastra a un lugar perdido en las montañas de Gales, a una atmósfera delicadísima y sobrecogedora. Bendita capacidad la de Alex McCarthy para señalar la realidad y volverla resplandeciente. 

Pero la belleza no está solo en la prosa de la autora. También resplandece en el físico de su protagonista. Es una belleza que atrae miradas e impone silencios. Tamaña perfección no se puede describir con palabras, así que en el pueblo todos enmudecen cuando la niña Rosalind pasa por delante. Todos menos Belvis, que le ofrece un caramelo y le promete muchos más si la acompaña un segundito a su casa. Las niñas muy guapas no saben hasta qué punto su belleza puede ser una maldición. 

Hay en esta novela un mundo inacabado. El pueblo galés de Cwmcysgod (pronunciado algo así como Cumcasgod) es como un esbozo hecho a carboncillo que, en toda su indefinición, plasma la historia de Rosalind y los personajes que la rodean con una verdad completa y definitiva. En esta novela se entrelazan el arte, el peso del pasado, la naturaleza como refugio y la capacidad de supervivencia a un destino funesto. Es una joya que no me esperaba, un camino oculto en lo más denso del bosque que ya no voy a olvidar. 

ALLÍ DONDE VAS

No me olvides, el impactante cómic de Alix Garin. 

Viajes a tierras inimaginables, el maravilloso libro sobre cuidadores de Dasha Kiper. 

Arrugas, del inigualable Paco Roca. 

Lo que olvidamos, la emocionante novela de Paloma Díaz Mas. 

En los últimos años he leído varios libros sobre personas con enfermedades neurodegenerativas. Es un tema que me atrae mucho. Y que afecta directamente a casi un millón de personas en España. Pero cuando una persona enferma de alzhéimer, enferma también una parte importante de toda su familia. Sus vínculos, sus conexiones, sus recuerdos, sus planes. Así, podríamos decir que el alzhéimer trastoca la vida, directamente o indirectamente, de una de cada diez personas en España. Y probablemente, con el progresivo envejecimiento de la población, la proporción vaya subiendo con los años. 

Ante este problema de salud nacional que afecta a tantísima gente y que es tan difícil de gestionar, ¿qué hacer? ¿Cómo responder? ¿Cómo convivir con una persona cuya memoria ya no la sostiene?

Étienne Davodeau es un historietista sensible y generosísimo. Siempre me conmueven sus historias, la cercanía y la empatía con las que las cuenta. Para este cómic, ha recurrido a los conocimientos de su pareja, Françoise Roy, asistente social y acompañante de personas afectadas de alzhéimer, cuya tarea no consiste tanto en preservar la memoria como en crear vínculos humanos y relaciones de reconocimiento que potencien la autonomía y la dignidad de estos hombres y mujeres atenazados por el olvido y la confusión. 

Me ha gustado mucho una escena en la que ella y otras cuidadoras ayudan a subir escaleras a los pacientes. Pero no van detrás de ellos para prevenir caídas, ni a su lado para sostenerlos. Van delante, enseñándoles el camino, mostrándoles cómo mover las piernas, qué ritmo seguir, haciendo de ejemplo. El objetivo es mostrarles que pueden, enseñarles a valerse por sí mismos para que se olviden de toda la ayuda que necesitan. Cuanta más ayuda directa les dan, más se convencen los pacientes de todo lo que supuestamente no son capaces de hacer. Cuanto más les enseñan todas las cosas que pueden hacer sin ayuda, más autonomía ganan. Y mejor autoestima tienen. 

Davodeau habla de la importancia de preservar su derecho a la intimidad. No solo a hacer tareas cotidianas sin ayuda, sino a tener áreas vitales que sean solo suyas, ya sean espacios físicos o digitales. Habla de utilizar el lenguaje para reafirmar y validar, para potenciar las habilidades y la autoestima, nunca para restringir, controlar, censurar o limitar las capacidades. Con pequeños ajustes en la forma de comunicación, con una elección precisa y bondadosa de las palabras, se puede preservar en las personas con alzhéimer su conciencia de utilidad, el sentido de la responsabilidad y la sensación de pertenecer a una comunidad que las valore por todo lo que pueden seguir aportando.  

Me ha impresionado la flexibilidad de las cuidadoras, cómo se adaptan a cada persona y a todas sus infinitas circunstancias, haciéndola sentir segura, protegida y validada. Y la imaginación, la atención y la empatía que derrochan con cada intercambio. No me extraña nada que después de cada día acaben agotadas. Pero la ternura y la serenidad que ofrecen son un regalo que siempre les llega de vuelta, en algún momento, y que las dignifica. Ojalá libros como este contribuyan a que las personas con enfermedades neurodegenerativas sean consideradas verdaderamente como personas de pleno derecho antes que como enfermos. 

NARA

Una rama sostiene una medialuna. Una medialuna naranja en cuarto creciente. Una niña la mira, sentada junto a un gato. Y el gato las mira a las dos, mientras las palabras vuelan. Lo primero que me enamoró de esta novela fue la ilustración de la cubierta. Los colores y el diseño, tan sencillo y tan evocador. No imaginaba la cantidad de significado que encarraban las figuras, capas y capas que la historia iría desvelando, como una cebolla dulce de la que emana una canción. Pero fue leer dos páginas y caer rendido a la cadencia de la prosa de Mónica Rodríguez y a la tensión embrujadora de la historia. Ya no pude parar. Un día me duró esta historia. Y sé que se va a quedar conmigo mucho tiempo. 

Nara es una niña que ha huido de las bombas. Estamos en la zona del Ebro en 1938, y el rugido de los aviones se ha vuelto una constante ominosa para las personas y los animales del bosque. Nara es una niña que un día, en una trinchera abandonada, encuentra un libro de poemas medio roto. Sin tapa. Con alguna hoja suelta. Poemas que lee despacio, le han enseñado lo suficiente para descifrar las palabras. Poemas que entiende y que no entiende. Que le gustan y que no le gustan. Pero que se le meten dentro. Es la música. La repetición. La vibración del aire después de decirlas en voz alta, en el silencio del bosque. Esas palabras hablan de todo y de nada. Hablan de ella. «Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya mi casa». Sí, hablan de ella. Porque su casa es ahora el bosque, los árboles que ajustan sus cortezas para acogerla y consolarla, y ese gato montés que la sigue con los ojos muy abiertos y el paso sigiloso. 

Los aviones bombardearon su pueblo y ella huyó, huyó, huyó al bosque. Se convirtió en una piedra más del río, en una rama más, un pájaro cualquiera encaramado a un árbol. Huyó al bosque para buscar a su hermano, reclutado para esa guerra que todo lo invade. Quizás a través de los versos verdes del libro pueda encontrar una pista de su paradero. Quizás este soldado herido que se ha encontrado pueda decirle algo, poner algo de orden en su mundo tan desordenado. 

Nara es la historia de una niña que recita versos en el bosque. Versos de un poeta asesinado que ninguna guerra podrá ya nunca silenciar. Versos que le sirven de consuelo y de camino para volver a su hogar, esté donde esté.