ORGULLO Y PREJUICIO

Después de leer el libro sobre las novelas de Jane Austen de Cristina Oñoro me pregunté: ¿me gustarán a mí tanto como a ella? Es el peligro de las alabanzas, te ponen las expectativas por las nubes y luego uno no para de dar saltitos como loco intentando hacerlas bajar al mundo real sin conseguirlo. A veces P. me dice después de leer el blog: jo, es que me gustan más los libros en tus reseñas que después de haberlos leído. Lo cual me deja entre halagado y preocupado por si mi admiración me estará llevando a sentirme demasiado a gusto en el superlativo. En fin, pienso que siempre es mejor pecar de admirativo que de criticón. Y quiero pensar que a veces consigo ajustar bien mi entusiasmo a su objeto. Igual que sin duda hizo Cristina Oñoro en su libro, como he podido comprobar y disfrutar con la lectura de Orgullo y prejuicio. 

Ha sido un placer continuo. No es que no me lo esperara. Pero, a pesar de conocer la historia por la película protagonizada por Keira Knightley, me lo he pasado pipa con todos los giros y recovecos de la historia, en ningún momento se me ha hecho larga o aburrida, y me ha dejado el cuerpo a gustito y el ánimo despierto y ligero, dispuesto a seguir el ejemplo de la maravillosa Elizabeth Bennet y tomármelo todo con una ligereza irónica a prueba de ansiedades, ceños fruncidos y grandiosidades. 

En los tiempos que corren, leer a Jane Austen no es solo refugiarse hacia dentro en un mundo pasado, es también armarse de herramientas emocionales primordiales para afrontar este loco y quebradizo mundo actual. Así que las razones para volver a este clásico son muchas, lúdicas y prácticas, y el placer continuo de leerlo se lo tengo que agradecer también a la fantástica traducción de Concha Cardeñoso, a la cuidadísima edición de Alma en esta edición ilustrada y exuberante, a la compañía de P., que lo ha leído casi a la vez y con la que he compartido un montón de párrafos e impresiones de los personajes, a la serie de la BBC de 1995 con Colin Firth y Jennifer Ehle que hemos visto a la vez que leía la novela y a poder imaginar la voz de Jane Austen en el carácter de su protagonista, una de las mejores heroínas de novela clásica que he leído nunca. Aunque a años luz en estética e intenciones, a la altura de los mejores personajes femeninos de Galdós. 

¿Con qué me quedo? Con tantas cosas. Por ejemplo, con la ironía de Elizabeth, con su socarronería, su ligereza, su increíble libertad para expresar sus opiniones y no adaptarse ni conformarse con la voluntad ajena. También con la vergüenza que a veces siente por algunos miembros de su familia cuando los mira con los ojos de los demás —lo que me ha conectado en una pirueta un poco inverosímil con la vergüenza de los desclasados que describe Noelia Ramírez en Nadie me esperaba aquí—. Con su forma de afrontar las adversidades con la mejor de las disposiciones y a no tomarse en serio nunca nada más que lo estrictamente necesario. En fin, un lujo, un bálsamo. Y me queda el anhelo de tener a una tía Jane siempre cerca. Una voz que estimula, sana y abriga. 

EL RENACIMIENTO OSCURO

Hijo de un zapatero pobre de provincias, Christopher Marlowe murió asesinado a los veintinueve años en una pelea de taberna en circunstancias poco claras. Fue un espía al servicio de la reina, muy conocido por sus obras de teatro y sus poemas transgresores, aunque no se publicó nada con su nombre mientras vivía. No se conocen ni se conserva ningún documento escrito por él. Gran parte de lo que sabemos sobre su vida procede de los informes de espías y confidentes o de declaraciones obtenidas mediante tortura. «No obstante, Marlowe es el hilo que nos guía a través de un laberinto de pasillos, muchos de ellos poco iluminados, peligrosos y plagados de secretos, y nos conduce hacia la luz. En el transcurso de su inquieta, desafortunada y breve vida, en su espíritu y en sus magníficos logros, Marlowe despertó el genio del Renacimiento inglés». 

Stephen Greenblatt es un escritor fantástico. Lo descubrí leyendo El giro, un ensayo extraordinario sobre cómo el descubrimiento en el siglo XV de un manuscrito perdido de Lucrecio contribuyó a crear el mundo moderno. Leí también un par de libros suyos sobre Shakespeare que me parecieron amenísimos, y al recibir esta novedad sobre Marlowe, el gran rival de Shakespeare, no me pude resistir. Aunque al acabar este libro, me ha quedado la idea de que, más que rival de Shakespeare, fue en buena medida su precursor. Marlowe abrió el camino de una expresión teatral que antes de él no existía en Inglaterra, y el éxito de Shakespeare despegó después de la muerte de Marlowe. 

Acompañado de unas descripciones jugosísimas sobre la vida teatral londinense, el retrato que Stephen Greenblatt hace de Marlowe es apasionante. Fue un hombre que cortejaba el peligro, que sentía una inclinación natural por las intrigas, las dobles vidas y las emociones desbocadas. Quizá sentía la emoción de los equilibristas, la adrenalina que da saber que un paso en falso puede provocar la muerte, y vivía con la seguridad insensata de sentirse capaz de salir airoso de cualquier situación. Con su carácter imprevisible e impetuoso, no se cortaba nunca de compartir con cualquiera sus opiniones sobre cuestiones como la religión, la jerarquía o la sexualidad en una época en la que la obsesión por las conspiraciones católicas contra la reina y la rigurosa moral protestante provocaban que por muy poco cualquiera pudiera acabar en el patíbulo. 

Con sus obras, especialmente con Tamerlán, El judío de Malta y Fausto, «Marlowe encontró una manera de sacar los pensamientos prohibidos de los rincones oscuros y llevarlos a los escenarios públicos». En sus palabras, lo inaceptable y lo perseguido por la censura era aclamado por un público enfervorizado. Marlowe fue un genio perturbador. Sus obras buscaban provocar y lo conseguían. «Decían cosas sobre el poder, el dinero, los judíos, el infierno, la religión y el sexo que nunca se habían dicho así, al menos en público. Sobre todo, las decían con una franqueza asombrosa y una elocuencia fabulosa e inaudita». 

Es inevitable pensar en el contraste enorme entre este hombre pendenciero y desaprensivo y el prudente y discretísimo William Shakespeare, poco dado a meterse en ninguna aventura. Junto a Thomas Kyd, Ben Jonson y un grupito reducido de hombres de letras, Marlowe y Shakespeare abrieron la grieta por la que entró en tromba el renacimiento en Inglaterra. Fue un renacimiento oscuro, asaltado por epidemias de peste recurrentes, asesinatos, fervor por historias violentas y una censura moral feroz que obligaba a la poesía a contorsionarse para expresar su belleza. Este libro vibrante y apasionado, lleno de vida, es su homenaje. 

EL FIN DE LA PACIENCIA

Esto es algo que me ronda la cabeza desde hace años como un mal pensamiento. Una sombra del ánimo que zumba incansable y que se proyecta en multitud de actividades cotidianas. No estamos reaccionando como la crisis climática parece exigirnos. Ni los políticos, ni las empresas, ni los medios de comunicación. Pero tampoco nosotros, en nuestras conversaciones, en nuestras preocupaciones. Hay una barrera invisible entre lo que está ocurriendo y nuestra capacidad para asumirlo. Ante esta disonancia cognitiva elegimos no ver, no hablar, no actuar. El mundo avanza sonámbulo hacia el precipicio, enfrascado en continuas disputas identitarias sobre temas efímeros que nos hacen creer que estamos despiertos y atentos, cuando la realidad es que no dedicamos ni un minuto de atención real a lo que se nos viene encima. Y lo peor, cuando se nos interpela, pensamos que no podemos hacer nada al respecto. 

Es trágico que no haya consensos sobre políticas climáticas. Se trata de la supervivencia, al fin y al cabo. De garantizar la viabilidad de la especie humana y en general de la vida en la Tierra tal y como la conocemos. Y estamos inmersos, desde hace ya varias décadas, en una profunda desconfianza sobre cualquier posibilidad real de transformación social. El fin de la historia nos ha abocado al fin de la esperanza. Ya no creemos realmente en un futuro mejor. Vivimos en una época de esperanza cancelada. Pensar que las próximas generaciones puedan llegar a vivir igual de bien que las anteriores parece el colmo del optimismo. Cuando cada vez más gobiernos abrazan el negacionismo y más personas pierden la capacidad de imaginar un mundo mejor, ¿cómo pensar en revertir la emergencia climática?

Xan López, miembro del Insituto Meridiano de políticas climáticas y sociales, defiende que actuar ante la crisis climática es un imperativo moral y que debemos hallar un consenso al respecto que nos una como sociedad ante esta emergencia que nos afecta a todos. Frente a aquellos que se aferran a los combustibles fósiles, al negacionismo climático y a la desesperanza por un mundo definitivamente roto, ofrece esperanza para renovar una organización social que nos permita construir políticas a la altura de los retos que afrontamos. No podemos seguir esperando, no podemos seguir siendo pacientes. Hay que actuar. Cada acto cuenta. 

LA GUARDIANA

Vaya historión. Madre mía. Hacía mucho tiempo que no leía una novela tan intensa, tan contundente en sus conflictos y tan delicada en la forma de describirlos y resolverlos. ¿Cómo es posible que sea la primera novela de su autora? Pensé lo mismo cuando leí Comerás flores, de Lucía Solla Sobral. Si esto es lo primero que publica, ¿qué maravillas nos tiene reservadas? Yael van der Wouden ha escrito una historia tensa, desasosegante, que se siente como una blusa demasiado estrecha, un aliento confuso pegado a la piel. Se lee con la respiración entrecortada y una fascinación oscura y obsesiva por ver cómo crece y se ramifica la tensión. 

Holanda, verano de 1961. Isabel vive sola en la casa de campo donde se ocultó casi veinte años atrás con su madre y sus dos hermanos huyendo de las bombas y del hambre que sufrían en Ámsterdam. No ve a casi nadie, apenas sale y su vida está regida por rutinas férreas que le dan seguridad. Hasta el día en que su hermano mayor le pide que aloje temporalmente a Eva, una novia suya, mientras él está de viaje por trabajo. Y todo en lo que creía firmemente va poco a poco desplazándose hasta lugares más ambiguos, amenazando con derrumbar por completo el edificio previsible de su vida. 

«Eva se aposentó en la casa con agitado alboroto, como una abeja aprisionada en un cuarto con todas las ventanas cerradas. Manoseaba las cosas, comentaba las cosas que manoseaba, preguntaba sobre ellas, se paseaba por los jardines con un cigarrillo en la mano, toqueteando los brotes de los arbustos y los troncos de los árboles. Isabel la evitaba. Isabel la observaba desde las ventanas de arriba. Isabel se clavaba las uñas en las muñecas y exhalaba el aire lentamente por la nariz». 

En esta novela se mastica la inquietud en cada página. Hay silencios que no se cortarían ni con el mejor cuchillo. Mientras el calor del verano se vuelve asfixiante, la tensión entre Eva e Isabel va subiendo y subiendo sin que podamos ver hacia dónde ni cómo se podría resolver. Isabel vive obsesionada con que las cosas desaparecen de su casa. Desaparecen porque se las roban. La criada, quizá. Y ahora, Eva. ¿Adónde va a parar todo lo que no encuentra? Y la rabiosa indignación de siempre a veces se transforma sorprendentemente en «una sensación confusa de pérdida, como si a ella también la hubiesen sustraído de algún lugar y dejado donde no le correspondía». 

Le he leído más de un párrafo a P. en voz alta para que se hiciera una idea del tono. Y esta es otra de las delicias de esta novela: hay decenas de párrafos memorables que me gustaría haber copiado, párrafos que tienen palabras como dardos exactos que siempre encuentran la diana del tono para causar el mayor efecto. Perturba, impacta, atrapa, La guardiana trata muchos temas interesantísimos con una fuerza psicológica en cada detalle que te arrolla y te deja deseando más. 

EL JARDINERO Y LA MUERTE

Cuando era pequeño, muy pequeño, me iba a dormir con miedo. Miedo a la oscuridad. Mi madre dejaba la puerta de mi habitación un poco abierta y la luz tenue que entraba del pasillo mantenía a raya los temblores. Pero yo no me dormía. Y esperaba. Esperaba a que mi madre apagara la luz del salón. A que fuera a su habitación y se lavara los dientes. Registraba cada ruido que hacía con toda mi atención y un gusanillo de expectación en la tripa. Cuando se apagaba la luz de su habitación y oía el murmullo de su edredón, empezaba la cuenta atrás. Unos segundos. Un poquito más. Un poquito más. Y, sigiloso como un duende, me deslizaba al suelo, me armaba de valor para cruzar a toda velocidad el temible pasillo oscuro como boca del diablo, entraba en su habitación y me metía en su cama con la sensación triunfal de haberme salvado una noche más de todos los peligros. 

Este libro es un homenaje a un padre. A un padre que se muere. Como todos los libros de duelo, de alguna forma también es un canto a la nostalgia por una infancia perdida. A ese mundo flexible e infinito en el que había una figura grande y todopoderosa que nos salvaba de todos los peligros. 

El padre de Gueorgui Gospodínov tenía un jardín como quien tiene un idioma. «El jardín era su otra vida posible, la voz callada y todo lo que había quedado sin decir. Hablaba a través de él, y sus palabras eran manzanas, cerezas, grandes tomates rojos. Lo primero que hacía cuando yo llegaba eran enseñármelo. Cada vez era distinto». «Me pregunto si las flores no son realmente los periscopios secretos de los muertos que yacen bajo ellas observando el mundo a través de sus tallos. Sí, mi padre era jardinero. Ahora es jardín». 

Hay poesía en cada página. Poesía desnuda que emociona como emocionan las cosas cotidianas cuando se las mira con calor. El autor habla de las palabras que no se dicen, de la difícil, casi imposible, comunicación emocional entre padres e hijos, especialmente cuando lo que se intenta tocar es la vulnerabilidad y la decadencia del cuerpo. Me ha recordado muchísimo a Cuando el final se acerca, de mi admiradísima Kathryn Mannix. «Por qué nadie nos enseña qué hacer con la muerte de los otros? ¿Por qué nadie nos enseña cómo se muere, cómo debemos morir?».  

«La enfermedad fuerza a que se den las conversaciones no mantenidas, la intimidad aplazada. De repente, la persona a tu lado, cuya presencia has dado por inalterable, empieza a brillar con su mortalidad, se vuelve traslúcida y frágil. El hilo de su vida se alumbra como aquellas telarañas bañadas en sol que se hacen visibles de repente en otoño». 

También escribe sobre un don que tenía su padre y que es raro y maravilloso y que también ha tenido siempre mi madre: la capacidad de asombro y de percibir lo sublime en las cosas cotidianas. Para el padre del autor, lo sublime podía estar en todas partes. En las cosas que la mayoría de la gente no ve, o simplemente desdeña. Con esta capacidad, hasta una boñiga de búfalo puede adquirir las cualidades de una catedral. La maravilla no está en el objeto, sino en la capacidad de captar lo excepcional. Si en la mirada no hay calor para prender la belleza de las cosas, estas nunca devolverán el calor que contienen a quien las contempla. 

Cuando un padre o una madre se mueren, a veces una parte de nuestra infancia muere también. El recuerdo de aquel refugio calentito se marchita, como las flores de un jardín sin su jardinero. Este libro quizá sea un intento de mantener con vida aquellas flores del recuerdo. Un refugio en el que la oscuridad nunca pueda dar miedo. 

QUÉ QUEDARÁ DE NOSOTROS

Me pasa con la mayoría de los acentos de América Latina, pero reconozco una debilidad especial por el acento argentino. Y es que cuando lo escucho no es solo el acento lo que oigo: es la calidez en la melodía, la gestualidad implícita en las alteraciones del tono, esa teatralidad aspaventosa y a la vez intimísima que hace que quiera quedarme horas escuchando, solo por el placer de la musicalidad. He leído esta novela escuchando el acento argentino de todos los personajes y dejándome arropar por su tono. Y me ha hecho falta arroparme, porque en las Malvinas en otoño hace mucho mucho frío. 

La nueva novela de Eduardo Sacheri nos transporta a una guerra brevísima que la mayoría conocemos de forma indirecta. Una alusión aquí, una escena de una película o de una serie allá. Pero más allá de una disputa un tanto absurda por un territorio inhóspito perdido en el Atlántico, ¿qué sabemos de aquella guerra? Sacheri nos cuenta qué pasó y por qué, pero lo importante de esta novela —como buena novela— no es eso, sino quiénes lo vivieron y qué huella les dejaron aquellos dos meses de 1982. 

La guerra es una vivencia inenarrable. A muchos veteranos les cuesta años y un esfuerzo ímprobo empezar a digerir sus experiencias en el frente. Para protegerse se disocian. Se distancian de lo que perciben. A veces es eso o la locura. Y lo que cuentan a sus familiares y amigos en las palabras que les escriben mientras están en la guerra también da cuenta de esa disociación. Como uno de los chavales de esta novela: «por un momento fue como si saliese de su propia cabeza, de su propio cuerpo y pudiera verse desde afuera, y se dio cuenta de que estaba haciendo, con sus amigos, lo mismo que hace con sus viejos en las cartas que les escribe. Hay como una demora, apenitas, pero una demora, entre lo que piensa y lo que dice. Y en esa demora hay un giro, un cambio. Y lo que dice se aleja de lo que piensa, y se aleja tanto que son dos cosas distintas, dos mundos distintos». 

Los protagonistas de esta novela son un grupito de chavales demasiado jóvenes o demasiado inexpertos para entender de verdad lo que les está pasando. Para entender qué significa la muerte o por qué se tienen que pelar de frío a la intemperie en una isla perdida del Atlántico con la esperanza de que la bala de un inglés venido de la otra punta del océano no les acierte. Esta es la historia de una inocencia perdida, de la nobleza, el egoísmo, la valentía, la estupidez y la honestidad que se mezclan de las formas más trágicas y decisivas cuando está en juego la vida de cientos o miles de personas. 

Y es la historia de una pregunta, también. Con el tono reflexivo, a veces juguetón, que aparece casi siempre en sus historias, Sacheri nos plantea a través de sus personajes hasta qué punto la amistad puede vencer cualquier obstáculo y para qué sirve el patriotismo cuando vivir o morir se convierte en un juego del azar. Y cuando todo termine, cuando pasen lo años y el olvido haga su trabajo, ¿en qué quedará la cosa? «¿Se acordarán, allá, de que peleamos? ¿De todo lo que nos pasó? ¿De lo que hicimos acá? ¿O pasará el tiempo y la gente en una de esas prefiere olvidarnos?». 

REVOLUCIÓN

De esta novela me ha gustado todo: el tono, el ritmo, el tema, los personajes, la historia y hasta el olor, un olor a pinaza y a casa antigua y a lo que el mar le hace a la pintura colorida de las fachadas de las casas. He aprendido un montón de cosas de la historia reciente de Portugal que desconocía y me he reafirmado en mi idea de que es un poco vergonzoso que vivamos tan de espaldas a nuestro país vecino cuando ellos viven por lo general tan de cara al nuestro. He estado una semana entera saboreando Portugal, aprendiendo su historia de hace nada, emocionándome, sufriendo y riéndome con las peripecias tragicómicas de estos tres personajes, estos tres hermanos, que ya para siempre me van a acompañar cuando piense en la revolución de los claveles. 

Porque la revolución del título es esa. La revolución de los claveles. Un hecho histórico que en mi cabeza consistía en la transición admirablemente pacífica que habían conseguido hacer los portugueses para pasar de la dictadura de Salazar a la democracia que disfrutan todavía hoy. Como todas las explicaciones simples de procesos históricos, mi idea se parecía muy poco a la realidad. Aunque este no es un libro de historia ni pretende contar exactamente qué ocurrió, los personajes históricos principales están ahí y la vida que late y vibra y estalla en cada página puede servir quizá mejor que cualquier manual de historia para comprender qué pasó durante esa transición y cómo la vivieron muchos portugueses. 

Como muchas novelas de Almudena Grandes (he pensado mucho en ella al leer esta novela), esta historia cuenta un conflicto entre la familia y la causa política. Para un personaje, «no tener una familia es como estar muerta». Pero ¿qué pasa cuando todo aquello en lo que crees, todo aquello que te hace sentirte viva y conforma tu identidad es incompatible con lo que vives todos los días entre las cuatro paredes de tu casa familiar? ¿Es posible llegar a aprender a conjugar familia e ideología? «Solo años más tarde comprendería que las relaciones familiares eran un laberinto de luces y sombras, crueldad y benevolencia». 

A Maria Luísa, la mayor de los tres hermanos, el compromiso político no tarda en llevarla a conocer demasiado bien a la Policía Interna de Defensa del Estado, la PIDE. Una policía secreta, represora, temida y odiada a partes iguales, que siguió operando en la clandestinidad después del fin de la dictadura. «El objetivo de la PIDE era no solo lograr que el preso hablara, sino también silenciar a todos aquellos que, al otro lado de esos muros, tuvieran intención de alzar la voz contra el régimen. Se agredía de forma preventiva, para que los relatos sobre las torturas mantuvieran a raya a un pueblo supersticioso, temeroso de Dios y la autoridad, que no cuestionaría los poderes casi sobrenaturales de una policía que todo lo sabía, y estaba en todas partes, a todas horas. En casa esquina, un soplón. En cada calle, un agente. En cada casa, un lacayo». 

Y además de la existencia de la PIDE, he aprendido lo poco bucólica que fue en realidad la revolución de los claveles. Al ver las imágenes de los fusiles coronados de flores, cualquiera diría que los portugueses dieron un ejemplo al mundo de pacifismo y entusiasmo al abrazar la democracia. Y aunque en conjunto fue una revolución relativamente pacífica, no faltaron las manifestaciones católicas contra la decadencia de las costumbres que asociaban al comunismo y al fin de la buena y santa dictadura, y que apelaban al «deber católico de actuar contra los que pretendían silenciar la voz de Dios». No faltó la feroz —aunque a menudo chapucera— oposición a la democracia y los sueños de una «nueva reconquista cristiana» ante los procesos de independencia de las colonias portuguesas. No faltaron el terrorismo de extrema izquierda y extrema derecha, los asaltos a los bancos, las bombas en sedes de partidos políticos, secuestros al más puro estilo ETA, batallas campales. En aquellos años, Portugal era un país en un estado de efervescencia y esperanza, pero también «sumido en un caos de hierro, fuego, pedradas, porrazos, disparos y cócteles molotov». «Demasiados años de represión, tortura, guerra. Demasiadas voluntades aplastadas, demasiados gritos ahogados, demasiados ajustes de cuenta que saldar. Nada de eso desaparece de la noche a la mañana». 

De esta novela me ha gustado todo. Pero creo que lo que más me ha gustado ha sido el tono. Quizá solo en Portugal se puedan contar cosas tan serias y terribles y trascendentales sin perder el sentido del ridículo y una sombra de humor en la comisura de la boca. El autor consigue impedir que ningún personaje se suba al altar de sus heroicidades enseñándoles humildad a base de no ocultar nunca sus flaquezas. Y construye una historia tragicómica y un punto desconcertante, como cualquier realidad, más si está bañada en ese carácter portugués que mezcla melancolía con humor, que nunca se toma a sí mismo demasiado en serio y cuya visión trágica de la vida está siempre dispuesta a volverse transigente y suciamente humana, como cualquier vida. 

MIL COSAS

En vísperas de empezar las vacaciones, en un clima de calor asfixiante incompatible con la vida, las cosas se aceleran y aceleran, punteadas por llamadas al móvil que no atienden, como todos silenciamos y dejamos perderse tantas llamadas de números desconocidos. Son una pareja con un niño pequeño a los que la vida les sobrepasa, siempre atentos a las mil cosas que hacer. Siempre «predispuestos a abarcarlo todo, a no bajar la guardia, a no fingir que las cosas no están pasando [...]. Ojalá supiesen vivir como si nada, pero viven como si todo». 

La nueva novela de Juan Tallón es de esas que te sacan varias carcajadas mientras te remueves inquieto en el sillón. Nada felices, las carcajadas. Un poco ansiosas y medio heladas. Te ríes como diciendo uf, uf, venga, dime que esto va a mejorar. Tallón nos cuenta una historia desquiciada y loquísima. Y en la que muchos se reconocerán con una mezcla de diversión y horror, preguntándose qué nos hace la vida para acabar viviendo así. 

Muchas parejas, especialmente aquellas que tengan niños pequeños, se van a ver muy reflejadas en la historia de esta pareja abocada a una velocidad vertiginosa, a hacerlo todo rápido y mal y a sufrir por ello sin poder hacer nada por evitarlo. Una pareja a la que la vida y sus urgencias les pone todos los días de rodillas. «Parece que la vida nunca está hecha y haya que hacerla continuamente». Una vida agotadora, implacable, llena de constantes obligaciones insignificantes que imponen su tiranía sin piedad y que impiden que puedan pensar que vivir es algo más que mantenerse a flote un día más.

La máxima victoria que uno puede rascar de una vida así es conseguir terminar el día sin demasiados contratiempos. Pero ay... 

Filosófica, juguetona, ingeniosa, mordaz, esta historia me ha recordado un poco a Malaherba, de Manuel Jabois, por esa capacidad milagrosa de hacerte subir hacia la risa y, al mismo tiempo, helarte el corazón. 

LOS AMNÉSICOS

Su abuelo paterno fue miembro del partido nazi, y su abuelo materno fue gendarme en la Francia ocupada, así que Geraldine Schwartz sabe bien lo que es tener lo que el historiador José Álvarez Junco llama un pasado sucio. En este libro apasionante la autora reconstruye la parte de su historia familiar vinculada al nazismo en un ejercicio de memoria que defiende la importancia de aceptar la suciedad de nuestro pasado para defender la pluralidad democrática. 

Aceptar y reconocer los errores del pasado es el mejor camino para no volverlos a cometer. Pero es difícil, y lo más habitual es refugiarse en el silencio. Más si cabe cuando el silencio es colectivo y hay un pacto implícito de no romperlo. Esto ha ocurrido con mucha frecuencia después de los traumas colectivos. Existe una vergüenza por lo vivido que comparten víctimas y victimarios. Vergüenza, miedo y un deseo compulsivo de pasar página. Pero se ha demostrado una y otra vez que la memoria hay que preservarla, y para ello es necesario romper los pactos de silencio y exponer la herida a la mirada de todos. La herida como el relato que nos enseñe a no volver a infligirla. 

Berlín es un ejemplo magnífico de ciudad abierta en canal a su memoria histórica. No he visto nunca en tan poco espacio tantas heridas históricas expuestas y explicadas a plena luz del día. La segunda guerra mundial y el muro de la guerra fría palpitan dolorosamente en cada barrio. Y Geraldine Schwartz argumenta que es precisamente este ejercicio de memoria histórica, esta forma de aceptar y reconocer el pasado sucio, lo que fortalece las democracias y las vacuna contra la tentación totalitaria, algo que no en toda Alemania es tan visible (la impunidad de muchísimos nazis y la dificultad para juzgarlos tras el fin de la guerra fueron notorias). Es una teoría interesante, imbricada de forma fantástica en el relato estremecedor de la complicidad silenciosa de tantos millones de alemanes que eligieron mirar para otro lado durante los años del Tercer Reich. Quizás habrá que ver adónde llega el ascenso de la extrema derecha alemana en los próximos años para comprobar hasta qué punto no esconder un pasado sucio y luchar contra la amnesia colectiva puede ayudar a prevenirlo. 

Y tras la lectura del libro me he quedado pensando en otro aspecto que quizá influya en la pervivencia en nuestras sociedades occidentales de una mirada benévola hacia el autoritarismo. No conozco a nadie que prefiera un sistema autoritario frente a uno democrático. Y, sin embargo, tampoco conozco ninguna familia cuyos miembros adultos se relacionen entre ellos con naturalidad de forma democrática. Creo que en la gran mayoría de familias hay una jerarquía que se mantiene cuando los hijos se convierten en adultos, y se podría pensar que esta falta de trato democrático en las relaciones cotidianas de las familias, que no solamente no menoscaba la cohesión y los apegos sino que muchas veces los fortalece mediante la dependencia, puede influir en que muchos vean la sociedad como una extensión de la vida privada y piensen que un sistema similar en la política puede ser perfectamente válido. Quién sabe. Lo que parece seguro es que el ascenso progresivo de los autoritarismos en los últimos años es un alarma que no podemos ignorar, y buscar sus raíces, ya sea en la memoria histórica o en las dinámicas privadas, puede ayudarnos a entenderlo mejor y tratar de combatirlo. 

ESTAR EN SU LUGAR

¿Cuál es nuestro lugar en el mundo? ¿Y en nuestra casa? ¿Dentro de nuestra familia? ¿Cómo se transforma con el paso del tiempo —y de las múltiples experiencias— el lugar que ocupamos entre los demás? Social, geográfico, simbólico, afectivo y político, el lugar que ocupamos determina la historia íntima de todas las personas: nos define como seres humanos. 

La búsqueda de un lugar que nos proporcione bienestar es uno de los mayores retos que enfrenta cualquier persona. Al estar en perpetuo cambio, siempre estamos buscando acomodar un lugar a nuestras transformaciones. Un lugar que, en la medida en que depende de los demás, también se desplaza continuamente. Y no solo buscamos un lugar para nosotros: al establecer vínculos afectivos también aspiramos a convertirnos en un lugar que acoja a los demás. Pero no siempre es fácil. «A veces los lugares que ocupamos nos coartan, nos sujetan a una identidad que ya no es la nuestra. ¿Qué dice aún de mí ese lugar tan familiar? ¿No es solo el recuerdo de quien fui?».

Llegué a este ensayo filosófico de Claire Marin por una cita de Noelia Ramírez en Nadie me esperaba aquí, un librito estupendo sobre ese sentirse siempre un poco fuera de lugar cuando uno se mueve por el ascensor social. Y me ha tocado muchas fibras, igual que a ella, los capítulos que dedica al lugar que ocupamos en los entornos familiares. Claire Marin nos habla de la dificultad de habitar el lugar familiar cuando nuestra educación nos ha alejado de la cultura aprendida. Cómo volver a la habitación de la infancia cuando ya no somos niños. Qué lugar habitar en esas comidas en las que los roles siguen siendo muy parecidos a aquellos que abandonamos fuera de casa años, a veces décadas atrás. Cómo seguir sintiéndonos protegidos por un paraguas que ya no necesitamos, y que nos impide en muchas ocasiones desarrollar las capacidades para aguantar bien a la intemperie. Nos dijeron que nos fuéramos lejos, que viéramos mundo, que viviéramos todas las experiencias que ellos no pudieron vivir, y, al mismo tiempo, nos pidieron que al volver siguiéramos siendo los mismos y aceptáramos ocupar siempre el mismo lugar subordinado dentro de la familia. Cómo aprender a volar y seguir siendo polluelo. Qué lugar puede ser ese. 

Y también, qué lugar queda cuando los hijos alzan el vuelo. El famoso nido vacío puede convertirse en un lugar hostil, un lugar deshabitado que reclama una atención desoladora. Y constante, porque el nido vacío no es solo una habitación cerrada y silenciosa. También es ese lugar en la mesa ocupado por el hijo o la hija que desertó de su lugar familiar y que solo vuelve a regañadientes, ocupando un nuevo lugar esquivo, erizado de recelos, inhabitable. Cómo enseñar a volar y seguir aspirando a acoger en el nido, a proteger una vulnerabilidad que ha cambiado de naturaleza. Qué tipo de nido puede ser ese. 

«Estar en su lugar es una experiencia física. Estoy en mi lugar cuando mi voz es firme, cuando es la mía y no una voz silenciada por la censura o las voces dominantes, una voz prestada, sofocada por la angustia o la coacción. Tal vez estar en su lugar empiece por liberar la propia voz, una voz sepultada cuya tesitura debemos redescubrir». 

Este libro habla de la libertad necesaria para encontrar nuestro lugar entre los demás. Un lugar que sea propio y no invada el de nadie, un lugar que sea refugio para los demás y no encierre ni coarte. Asociamos tener un lugar con echar raíces, pero a veces las raíces también nos impiden ver más allá de nuestra ventana. A veces no tener raíces en ninguna parte podría ser una ventaja. No tener un lugar, ser capaz de trasladarse de un espacio social a otro con normalidad, puede proporcionarnos la capacidad de ponernos en el lugar de los demás con mayor facilidad. «No sentirse nunca del todo en sintonía, percibir en todo momento cierto desfase, es algo que nos protege de la adhesión ciega». Es un desasosiego que a la vez otorga su propia calma gracias a la lucidez que regala. 

De la mano de escritores como Georges Perec o Annie Ernaux, Claire Marin nos invita a pensar sobre cómo habitamos nuestro lugar en un libro para leer despacio: un viaje íntimo, filosófico y transformador. 

KING Y LAS LIBÉLULAS

«Estarás bien. A veces no lo parece, ¿verdad? Lo sé. Lo sé. Pero hay plumas y música y luces, un montón de luces como estrellas, y estarás perfectamente». 

A King le gustaba mucho escuchar a su hermano mientras dormía. Escucharle hablar en sueños, a veces palabras ininteligibles, a veces frases enteras enigmáticas y bellas como un paisaje al amanecer. Un paisaje sacado de un sueño, con libélulas de colores, firmamentos de color púrpura. Le gustaba escucharle porque lo sentía cerca, más cerca que nunca, con todo ese borbotón de palabras saliendo libres de su imaginación, solo para él. Ya no puede sentirlo así. Cada día que pasa lo busca en el bayou, en las libélulas que alzan el vuelo a su paso. En las palabras misteriosas que escribe para preservar su recuerdo. 

Los padres de King hablan de él pero nunca en su presencia, como si fuera demasiado frágil para escuchar lo que piensan. Como si no tuviera doce años, sino tres y no supiera aún que su hermano Khalid ha muerto. Como si no sintiera su presencia cada día en su sitio vacío de la mesa. En una Luisiana atravesada por los bayous, ríos tan lentos que casi parecen pantanos, y por las viejas heridas de la segregación racial, King tiene que afrontar una vida erizada por el duelo, los roles de género de sus padres, el racismo y la homofobia, con la compañía de un amigo que aparece cuando menos se lo espera y con la fuerza inagotable que parece emanar de él como la humedad del suelo. 

«Pienso en Jasmine. Tiene la piel como la mía, incluso más oscura. ¿También la teme el mundo? Pienso en Sandy. En cómo dijo que recibe el mismo tipo de odio. ¿Y él qué? ¿Lo teme el mundo? ¿Es distinto porque a mí se me ve el color de la piel, pero nadie puede saber a quién quiere Sandy solo con mirarlo? ¿Y yo? ¿A quién quiero?».

King y las libélulas es un libro triste y feliz, frágil y poderoso, que aborda temas cruciales para la identidad en construcción de los adolescentes con una sensibilidad que emociona. 

NADIE ME ESPERABA AQUÍ

Al igual que le sucedió a muchas personas de mi generación, cuando terminé la carrera nadie me estaba esperando. El final de aquel camino largo de especialización académica era una soledad inesperada. Un limbo. Vi que el camino podía seguir, pero no llevaba a ninguna parte que a mí me compensara ir, en parte porque continuar habría supuesto tener que fingir que podría asimilarme en la docencia, y en parte porque las personas que había dejado atrás llevaban tiempo reclamándome que volviera. Y volví. Pero, en realidad, de un camino así no se vuelve. Mi sitio no era la enseñanza, pero tampoco estaba ya allí, en ese origen perdido con el que ya no me identificaba, cuyo lenguaje me sonaba ya extraño y, de alguna forma, irrecuperable. 

Este breve ensayo de Noelia Ramírez toca muchos temas en los que creo que mi generación se puede ver muy reflejada. Además, conecta con libros que me han abierto muchas ventanas (como La mala costumbre, de Alana S. Portero, o Yeguas exhaustas, de Bibiana Collado Cabrera) y ese unir las voces como puntadas de un mismo hilo me ha parecido maravilloso. El desclasamiento de los millennials se produce a muchos niveles, y quizá no siempre hace falta compartir biografías para sentirte como un extraño tanto en tu familia como en los círculos profesionales a los que te ha llevado tu formación. Es un sentimiento de no pertenencia, de ambigüedad vital, que es difícil de habitar. 

La lectura de este libro coincidió con la boda de unas amigas y contemplar la mezcla de familias biológicas y elegidas en un mismo espacio me dio para reflexionar sobre cómo nuestros apegos nos definen. Sobre la emancipación de los orígenes familiares y afectivos que la mayoría vivimos a partir del final de la adolescencia y la imposibilidad de terminar de emanciparnos del todo de esos vínculos que tiran y tiran de nosotros hacia atrás, tratando de retrasar todo lo posible nuestra entrada en el mundo adulto. Y cómo esa emancipación a menudo es vista como una traición propia de quien se cree superior a sus orígenes. 

El anhelo de encajar es un fantasma que nos sobrevuela sin cesar. Encajar en una comunidad que te acepte plenamente y que puedas reivindicar como tuya. Qué difícil es encontrarla. Y, llegado un momento, después de muchas decepciones y soledades no deseadas, se acaba vislumbrando la necesidad de abandonar esa ansia de aceptación, y nos planteamos dejar de aspirar a un nosotros homogéneo, porque esa comunidad como tal no existe y allá donde vayamos seremos de alguna manera extranjeros, siempre con un pie fuera, siempre hablando con acento porque hemos perdido nuestra lengua materna y la nueva que hemos desarrollado no la habla nadie. 

Cuando ves que tus viajes, reales e interiores, te han exiliado involuntariamente y que ya no perteneces de verdad a ninguna comunidad, cuando en todas partes te sientes desplazado y un poco intruso, te das cuenta de que «es en los umbrales donde hallarás refugio». Creo que aprender a habitar esos umbrales, esos limbos, y encontrar a quienes quieran habitarlos contigo para transformar la vergüenza en orgullo, es una tarea imprescindible y preciosa: la tarea de una vida. 

NUESTROS DIEZ FAVORITOS INFANTILES 2025

Niñas y niños, aquí llegan nuestros diez favoritos infantiles. Diez nuevas aventuras publicadas este año que nos regalan momentos muy locos, muy bonitos y muy especiales para empezar el 2026 con toda la ilusión del mundo. 

En nuestros diez favoritos desfilan tres gatos revoltosos, dos ratoncitos que cuidan de un arbolito, dos mejores amigas sirenas, una niña que viaja para buscar un nuevo hogar, animales que danzan formando figuras en el aire y en el agua, una caja misteriosa que esconde todo lo que uno sea capaz de imaginar, ¡y mucho, mucho más!

¡Cosecha Benedetti!

1. Primeras veces, de Émilie Chazerand y Amandine Piu (Pijama Books, 19,95€). 

El año pasado nos enamoramos de Juntos, un libro infantil de Émilie Chazerand y Amandine Piu que mostraba, con unas ilustraciones preciosísimas y un ingenioso troquelado, que la compañía siempre multiplica la diversión, el aprendizaje y el placer. Ahora, estas dos autoras han vuelto con estas Primeras veces en las que, retomando la idea de su anterior libro, nos sorprenden con un juego de equívocos sobre todas esas primeras veces que probamos la vida y nos sorprendemos. 

La primera vez que viajamos puede ocurrir sin movernos de sitio. La primera vez que nos enamoramos quizá sea de dos maravillas a la vez. La primera vez que hacemos amigos puede que ellos no nos contesten, y nos caliente el corazón como si lo hicieran. 

Sean como sean las primeras veces, se quedan para siempre. 

  

2. El viaje de Abril, de Annamaria Piccione, Luis Amavisca y Francesc Rovira (Nubeocho, 14,90€).

El viaje de Abril es el viaje de miles, millones de niños. Un viaje que ninguno habría querido hacer. Un viaje que hacen con sus padres, pero que a veces también tienen que hacer por su cuenta. Un viaje para encontrar un nuevo lugar donde vivir porque el lugar donde han vivido antes ya no sirve para vivir, se ha vuelto gris y triste e inhabitable. Abril parte en busca de una nueva casa, lejos de las bombas. Con Coco, su conejo de peluche, camina bajo la lluvia. Camina bajo la nieve. Del viento aparece Julio, que camina como ella, con su mochila de recuerdos. Juntos llegan al mar y siguen más allá, buscando un nuevo hogar en el que descansar, por fin, y soñar con la paz. 

Un libro conmovedor que retrata una realidad demasiado habitual. 

3. Hay gatos en este libro, de Viviane Schwarz (Nubeocho, 19,90€). 

Hay gatos en este libro. Es importante saberlo. Porque no hay solo uno, ni dos, ¡hay tres gatos! Y cada gato tiene su personalidad y sus gustos. Se llaman Chiqui, Luna y Andrés y, si quieres jugar con ellos, solo tienes que pasar la primera página, alguna solapa, despertar a Chiqui de su siesta, tener una fuerza hercúlea para descubrir a Andrés debajo de su enorme panza, digo, de la enorme solapa que lo tapa, y Chiqui te dirá que sigas pasando páginas, que hay lana bonita con la que jugar, ¡lana, lana, viva la lana! Eso es, ¡hurra, qué bien sabes pasar las páginas!, pero sigue, sigue, porque hay todavía más lana, y más y más, hala, pero mira eso, ¿y esas cajas de cartón? ¿Pero dónde se han metido Chiqui, Luna y Andrés? ¿No había gatos en este libro? Ah, que se han escondido en las cajas, los bribones. ¡Cómo les gustan las cajas! ¿Te animas a abrirlas para buscarlos? ¿Y a hacer una pelea de cojines? Vamos, ¡pasa la página, pasa la página!

4. Coreografías animales, de Núria Solsona (Zahorí, 22€).

Este es el libro infantil-juvenil (quizá a partir de ocho años) más original y más bonito que hemos recibido en estos últimos meses. Y es que ya solo el formato, estrechito y alargado, te deja con un cosquilleo en la tripa que dice «pero cómo será por dentro, qué emoción, a ver, a ver». Y es un espectáculo. Un espectáculo por la calidad de la ilustración, por la maquetación preciosísima, por los mil y un pequeños detalles y por lo que me dejó con la boca abierta cuando lo abrí por primera vez: las hojas desplegables a izquierda y derecha que expanden el libro y te descubren en todo su esplendor la capacidad de los animales para danzar en el agua, en el aire y en la tierra con unas coreografías de una belleza inverosímil.

El año pasado la editorial Zahorí dedicó este formato maravilloso a los viajes de Humboldt. Este año son las coreografías animales. Dos bellezas para no cansarse de mirarlas. 

5. Un año entero, de Leo Lionni (Kalandraka, 16€). 

Un año entero cuenta la historia de Guille y Greta, dos ratoncitos gemelos que, el primer día del año, salen a dar su primer paseo por la nieve. Nada más salir se encuentran con un árbol que al principio confunden con el bastón de un muñeco de nieve. Pero el árbol, que se llama Fito, les saca pronto de su error. ¡Un árbol parlante! Y, a partir de ese momento, todos los meses del año vuelven a ver a este árbol tan particular, que se hace amigo suyo, y le cuentan los lugares por los que han pasado, cómo son las vacas, los caballos y las gallinas del granero donde viven, y el árbol les cuenta todas las cosas que vive él, sin moverse del sitio. Los ratones lo cuidan cuando el fuego lo amenaza y, a cambio, el árbol les regala su sombra en verano y sus frutos en otoño. Un año entero es la historia de amistad entre dos ratones y un árbol parlante, una historia bonita y tierna para los más pequeños. 

6. Una semillita, de Hector Dexet (Kókinos, 17,90€). 

En cuento precioso cuenta la historia de una semillita que vive esperando el momento, quizás una ráfaga caprichosa de viento, o el pico curioso de un pájaro, que la lleve a una tierra donde pueda germinar. Con páginas desplegables hacia los lados, hacia arriba y hacia abajo, llenas de ratoncitos en sus madrigueras, hojas, setas, pájaros y flores en el aire, el libro acompaña a la semillita desde un campo cubierto del frío del invierno y vigilado por los ojos redondos de un búho, hasta las profundidades de la tierra, donde echa raíces y espera. 

Y la semillita crece y se transforma y de pronto se encuentra ella misma dando semillas que otro viento caprichoso u otro pájaro curioso llevará lejos de ella en un ciclo que se repite y repite año tras año y que nos da la vida que vemos y que somos. 

7. Mi mascota y yo, de David Hernández Sevillano y Alejandra Estrada (Kalandraka, 14€). 

Cuidar de una mascota no es tarea fácil. Requiere paciencia, responsabilidad y mucho amor. Hay pocas cosas más enriquecedoras y a la vez más exigentes. Este álbum inteligente y delicado, narra con humor e ironía la relación de amistad entre Coco y su «mascota» desde un punto de vista diferente, invitándonos a acompañarlos a lo largo de un día repleto de aventuras, juegos y complicidades. Con solo tres colores y unas ilustraciones que dialogan sutilmente con el texto, nos hace plantearnos qué relación tenemos con los animales que cuidamos y hasta qué punto también son ellos los que nos cuidan a nosotros. 

8. El palacio de cristal, de Hélène Druvert (Maeva, 24,90€).

Haize es una niña solitaria y soñadora. En la ciudad en la que vive le gusta pasear en busca de tesoros: una pluma caída del cielo, una hoja arrastrada por el viento, una flor que se abre entre los adoquines. Los pega con mucho cuidado en su cuaderno rojo, que hojea todas las noches antes de dormirse. Un día encuentra un tesoro muy especial. Un árbol que no es como los demás. Unos matorrales densos como un laberinto. Y, detrás, un palacio. ¡Un palacio de cristal!

Este es un libro infantil con un troquelado láser de una belleza irresistible sobre la importancia de preservar y alimentar el sentido del asombro, sobre la naturaleza salvaje y lo que las sorpresas más increíbles pueden despertar en nosotros. 

9. La luna de las estrellas, de Briony May Smith (Corimbo, 15,50€). 

Una vez había dos mejores amigas. Una era del mar, una sirena llamada Marta, y otra era de la tierra, una humana llamada María. Por supuesto, Marta nunca ha estado en la casa de María; ¿cómo puede visitarla si debe permanecer bajo el agua?

En este mágico libro ilustrado perfecto para todos los jóvenes amantes de las sirenas, dos mejores amigas (una que vive en la tierra y la otra en el agua) comparten una emocionante aventura en la noche de la Luna de las Sirenas: la única vez al año en que las sirenas pueden abandonar el mar. Pero no solo ellas pueden hacerlo. 

Una perspectiva imaginativa y novedosa, con una preciosa ilustración, de un cuento clásico de sirenas.

10. Una caja misteriosa, de Jordi Gastó y Christian Inaraja (Kalandraka, 12€).

¿Una caja es solo una caja? ¿Qué puede caber dentro de una caja? ¿Qué misterios puede esconder? «Quizás confetis y dulces. Globos y patines. Puede que un gorro de lana y un loro de colorines». Pero la caja puede ser también otras cosas además de escondite. Un avión, un submarino, tres gaviotas y una foca. Un castillo con banderas y un dragón muy enfadado. Y también, por qué no, una música sinfónica que deje a cualquiera embelesado. 

Cuando abrimos un regalo, ¿qué maravillas imaginamos? Este cuento sencillo y chiquitín nos habla de una niña que se disponía a abrir una caja. Una caja misteriosa. Y, en el fondo, lo de menos era descubrir su contenido. En su imaginación ya estaba en la mejor compañía. 

NUESTROS DIEZ FAVORITOS 2025

Pues ya está aquí nuestra lista anual de los libros publicados en 2025 (con una excepción publicada en 2024) que más nos han gustado. Este año, siete traducciones y tres originalmente en español, seis autoras y cuatro autores, con un especial enfoque en la calidad literaria y en el compromiso social para denunciar injusticias y proponer alternativas constructivas. Hay novelas históricas, dos ensayos sobre desigualdades sociales, una novela poética y una novela río que, a pesar de haberse publicado en 2024, hemos colado en esta lista porque es sencillamente maravillosa. 

De nuestro país viajamos a un Japón íntimo y enigmático en cinco partes como los paneles de un biombo, al Sarajevo de 1992, al París de la ocupación, a la Ruanda del genocidio y a la actual, a un pueblito en las montañas francesas, al norte de Irak y al Támesis londinense, sin olvidarnos de la España actual con sus violencias domésticas y habitacionales. 

Lo decimos siempre, pero no está de más recordarlo: pensamos que jerarquizar el gusto es un despropósito. Así que nuestra lista de favoritos, año tras otro, no sólo no es jerárquica (tan bueno es el primero como el décimo) sino que ha estado cambiando hasta el último momento y seguirá cambiando a partir de enero, a medida que vayamos enamorándonos de nuevas lecturas.

Aquí están, por méritos propios, nuestros diez favoritos de 2025. 

¡Cosecha Benedetti!

1. Comerás flores, de Lucía Solla Sobral (Libros del Asteroide, 19,95€).

Hay libros que te tocan una tecla y, sin saber muy bien cómo, toda la música se te despliega por dentro sin parar. La protagonista de esta novela aprende a querer dramáticamente, con exageración y con la prisa de a quien se le agota la vida. Y la historia de su amor al borde de la cordura se lee casi de una sentada y te llena el cuerpo de flores y de peligro. Solo cuando sales de ahí, de ese peligro y de ese miedo, te das cuenta de que te has pasado semanas, meses, años conteniendo el aliento, bajo observación constante, y que es una increíble —y dolorosa y lenta— maravilla reaprender a llenar los pulmones como una persona normal y saborear las flores libre ya de su veneno. 

Una primera novela fresca, apasionada y electrizante. 

2. La sombra del cardo, de Aki Shimazaki (Nórdica, 29,50€).

Shimazaki escribe sobre la cantidad de vida que se esconde en los márgenes de lo establecido. Los cinco protagonistas de esta novela insisten en ampliar esos márgenes, en profundizar en esa zona de secreto donde pueden vivir más libremente, elegir nuevos mimbres con los que trenzar sus emociones. Cada uno de ellos está relacionado con una flor y su significado en la cultura japonesa, y también con una canción que la menciona. La naturaleza, la música y la memoria son tres de los hilos con los que la autora va ligando delicadamente el devenir de cada personaje, dejando siempre mucho espacio al lector para que imagine la historia a su manera. Una novela llena de significados que permanecen en la sombra, esperando que una persona sensible sepa descifrarlos y hacerlos suyos. 

3. El barman del Ritz, de Philippe Colin (Galaxia Gutenberg, 21€).

Mientras que en París reina el frío y el hambre, el bar del Ritz funciona como siempre. El hotel pone carteles de completo todos los días. En una atmósfera caldeada, alemanes y franceses ríen, beben, brindan, bailan, ajenos a la hecatombe que les rodea. Es el búnker del glamour, una cápsula del tiempo que parece detenido, pero que no lo está. Basta mirar con detenimiento las miradas de ciertos camareros, o del barman que sirve con impecable cortesía un cóctel tras otro a esos hombres en uniforme que no dudarían ni un segundo en mandarlo al exterminio en un vagón de ganado si supieran su secreto. Una novela trepidante sobre el París de la ocupación nazi protagonizada por unos personajes fascinantes. 

4. El secuestro de la vivienda, de Jaime Palomera (Península, 17,90€).

El abismo entre el precio de las casas y el poder adquisitivo de la población no deja de crecer. Es el problema fundamental de las generaciones nacidas a partir de 1980. Lo que define si tienes o no tienes acceso a una vivienda en propiedad ya no es tu preparación o tus estudios, sino tus padres. Sí, esos padres que hablan con orgullo de la cultura del esfuerzo, pero que no necesitaron estudios ni preparación específica para acceder a una vivienda asequible. Millones de personas de clase obrera nacidas antes de los sesenta ya eran propietarios con la hipoteca pagada a los cuarenta años. Un sueño inimaginable para sus hijos y sus nietos. Pero hay soluciones. Jaime Palomera, con más de veinte años dedicados a los problemas de la vivienda, las describe con claridad meridiana en este libro. Y concluye que «la única manera de vivir con dignidad y libertad pasa por defenderte y poner en jaque a quien especula con tu vida».  

5. El jacarandá, de Gaël Faye (Salamandra, 21€).

El protagonista de esta historia es un chico de doce años que vive en Versalles y está empezando a descubrir el mundo. De madre ruandesa y padre francés, apenas sabe nada del origen del color de su piel. Ha vivido una infancia llena de silencios, de asuntos de los que no se puede hablar, como la vida y la familia que dejó su madre en su Ruanda natal, o la relación ambigua entre sus padres, construida sobre unos andamios a menudo demasiado frágiles. Un día de 1994 su madre llega a casa con un chico escuálido y herido, su sobrino, según les dice. Es un superviviente del genocidio que ha golpeado Ruanda y se va a quedar con ellos de momento. Ahí empieza para el protagonista el inicio de un viaje a sus orígenes que le llevará a buscar los secretos familiares a la sombra violeta de un jacarandá, un árbol capaz de florecer tras la tormenta. 

 

6. Las mariposas de Sarajevo, de Priscilla Morris (Duomo, 19€).

Esta novela te tiene al borde del asiento con el corazón en un puño a lo largo de sus 250 páginas. Con una prosa desnuda y cercanísima, por momentos turbadoramente bella, Priscilla Morris (escritora británica de ascendencia bosnia) ha escrito una historia de ese 1992 en Sarajevo, el primer año del cerco, desde el punto de vista de una pintora serbia atrapada en la ciudad. Retrata a la perfección cómo una intranquila normalidad se va transformando, poco a poco, en un infierno sin que la gente logre de verdad salir de su estupefacción. Se decía que tratar de separar a bosnios, croatas y serbios sería como separar la harina y la leche en un bizcocho ya hecho. Y, sin embargo, esa fue la tarea que se propusieron los serbios nacionalistas. ¿Quién iba a imaginar que la harina de la leche se podía separar con fuego? Una novela oscura y esperanzadora sobre las consecuencias del nacionalismo y del odio al diferente. 

 

7. Caída de las nubes, de Violaine Bérot (las afueras, 16,95€).

¡Cómo se puede decir tanto con tan poco! Ya lo demostró Violaine Bérot en su anterior novela, Como bestias, un prodigio de obra coral que alternaba interrogatorios policiales con un misterioso coro para crear un moderno y poderoso cuento de hadas rural. Y ahora, en Caída de las nubes, aquel enfoque fragmentario se potencia con párrafos cortos de siete personajes que cuentan cada uno su versión de la historia de una mujer que ha dado a luz sin parecer embarazada. Cada uno con su registro lingüístico, con su empatía y su prejuicio, dan cuenta de su sorpresa y su recelo. Y la autora propone, en lo que parece un guiño encantador a la Rayuela de Cortázar, dos formas de leer esta historia: la convencional, del principio al fin; o por personajes, saltando al párrafo indicado con un número. 

Una historia dura y amable, desconsolada y feliz, abrumadora y sencilla, que aprieta y reconforta el corazón. 

 

8. ¿Y los hombres qué?, de Caitlin Moran (Anagrama, 21,90€).

Este divertidísimo libro de Caitlin Moran habla de los hombres desde el feminismo, en un intento por comprender qué les pasa, por qué están tan enfadados con tantas cosas, por qué se identifican como víctimas si se supone que forman parte del colectivo más poderoso, por qué no saben hablar entre ellos de lo que sienten y por qué, si se sienten tan mal, no tienen un movimiento empoderador en el que refugiarse y que los hermane en una lucha colectiva, como sí tienen las mujeres desde hace más de un siglo. 

Como siempre, Caitlin Moran es desternillante. Y, también como siempre, da en la diana de muchos problemas acuciantes y globales provocados por los estereotipos de género.

9. Hasta que empieza a brillar, de Andrés Neuman (Alfaguara, 20,90€).

¡Qué belleza esta vida de María Moliner! Cuando se cumplen ciento veinticinco años de su nacimiento, Andrés Neuman nos cuenta su vida desde la ternura y el humor, desde la calidez poética con la que se rinden los mejores homenajes. 

La vida de María Moliner, que en este libro descubrimos que va mucho más allá del famoso diccionario, proyecta en nuestro presente ecos de absoluta actualidad. «Quienes recomendaban no politizar la lengua solían hacer justo lo contrario, avalando silencios y promoviendo olvidos. Si nombrar con propiedad constituía una actividad sospechosa, entonces la lexicografía se merecía pasar enterita a la clandestinidad». Y la voz de Andrés Neuman nos la trae con toda su fragilidad y complejidad, con sus contradicciones y su fortaleza. Como quien mira por la ventana y, mientras riega sus geranios, echa a volar. 

10. Hay ríos en el cielo, de Elif Shafak (Lumen, 23,90€).

Esta es una novela lírica, delicada, sensorial, apasionada. Un gozo continuo de lectura. Da ganas de hacer cosas un poco locas y te hace vivir en un tiempo paralelo, el tiempo de los cuentos. Esta es una novela sobre un hombre de origen humilde que a mediados del siglo XIX se convirtió en el descubridor del lenguaje más antiguo de la humanidad. Es una novela sobre una mujer con un pasado traumático que se va a vivir al agua porque piensa que se quiere morir. Es una novela sobre una chica que se está quedando sorda y se embarca con su abuela en el viaje más ilusionante de su vida. Pero, sobre todo, y siempre, es una novela sobre el agua. El agua como bendición y como maldición. Como hilo conductor entre la antigua Mesopotamia y el Londres actual.

Elif Shafak, escritora de origen turco, le canta en esta historia al poder transformador de las canciones. Necesitamos las canciones como el agua y el pan. Como todo lo que nos alimenta la capacidad de asombrarnos y maravillarnos.