Siempre nos han atraído especialmente las literaturas de otros países y por eso nuestras recomendaciones tienden a ser de escritoras y escritores extranjeros. Este año, seis traducciones y cuatro originalmente en español, con un especial enfoque en la calidad literaria y en el compromiso social para denunciar injusticias y proponer alternativas constructivas. Hay novelas, un libro de viajes, un ensayo social, un libro testimonio de no ficción y una novela juvenil que no puede ser más universal. De nuestro país viajamos a los Estados Unidos de los años cincuenta, a la Toscana de los Medici, a la India colonial, a los Pirineos durante las guerras de los años treinta y cuarenta, a la Argentina de la dictadura, al Congo actual a través de su río, sin olvidarnos de explorar el Madrid periférico de los años ochenta y noventa.
Lo decimos siempre, pero no está de más recordarlo: pensamos que jerarquizar el gusto es un despropósito. Así que nuestra lista de favoritos, año tras otro, no sólo no es jerárquica (tan bueno es el primero como el décimo) sino que ha estado cambiando hasta el último momento y seguirá cambiando a partir de enero, a medida que vayamos enamorándonos de nuevas lecturas.
Aquí están, por méritos propios, nuestros diez favoritos de 2023.
¡Cosecha Benedetti!
Estamos a mediados del siglo XVI y Lucrezia de Médicis es una niña noble de imaginación desbordante. Frenética, hiperactiva. Desbocada, llena de temores extraños. Ve tesoros en cualquier detalle y significados ocultos en cualquier historia. Como en
Hamnet, la anterior novela de O'Farrell, esta historia rezuma la viveza, inmediatez y cercanía en la descripción de la vida cotidiana, de las mujeres en la cocina, del roce de los vestidos de las señoritas bajando por las escaleras hacia su clase de historia y de latín. Y vives cada instante con una intensidad que pone la piel de gallina.
El retrato de casada es un libro como una cajita valiosa donde se guardan palabras secretas, palabras que nos hablan a nosotros, en voz baja, y nos dicen cosas que no sabíamos, que ni siquiera sospechábamos, con imágenes engarzadas de una belleza que nuestros ojos nunca habían visto.
Estamos en los años cincuenta en California y la vida no es fácil para las mujeres. Especialmente, para las mujeres científicas que quieren estudiar en la universidad y trabajar en laboratorios, igual que sus colegas hombres.
Este es un libro feliz. Y, como todo buen libro feliz, está lleno de desgracias. Porque ¿qué es la felicidad sino el contraste con lo que duele, la luz que emerge del dibujo y solo se ve porque a su lado hay un color oscuro que la hace aparecer? Está lleno de desgracias, pero contadas todas ellas con estoicismo y un punto de ternura, con ironía y rabia, con ganas de cambiarlas, incluso las más inamovibles. Porque, como Elizabeth Zott sabe muy bien, la química es transformación y la vida es química.
Esta es una novela para detener el tiempo, sentarse tranquilamente, una tarde de frío, en el lugar más cómodo de la casa, y dejarse llevar tranquilamente por su corriente imparable. Comienza en Kerala, en la costa de las especias, al sur de la India, a principios del siglo XX. Y cuenta la evolución de la India colonial desde el punto de vista de un aspirante a cirujano inglés y de una matriarca india inolvidables.
Al igual que Hijos del ancho mundo, la anterior novela de Abraham Verghese, El pacto del agua es delicado, evocador y jocoso. Y, como aquel, uno de sus temas centrales es la práctica de la medicina, y los vínculos profundos y duraderos que se establecen entre las personas cuya vida depende de la suerte y de la genética, y aquellas médicas y médicos que ofrecen sus manos y su conocimiento para dignificar sus vidas y aplacar su dolor.
4.
La mala costumbre, de Alana Portero (Seix Barral, 19,00€).
Hay una niña que juega a enredar alrededor de su índice los mechones ensortijados de la mujer sentada delante de ella en el transporte público. Es una niña que tiene miedo de que sus padres dejen de quererla si descubren el secreto que esconde. Es una niña que no es enteramente ella, que sufre cuando su madre la abraza y la llama "mi machote" con orgullo. Que baila canciones de Madonna como si estuviera emitiendo señales luminosas en la oscuridad, "sacudidas de libertad que lanza al cielo esperando, asustada y esperanzada que alguien sepa descifrarlas". Una niña que sueña con fundirse en ese reino de las mujeres en el que siempre encuentra un lugar seguro. Este libro me ha acogido como un lugar seguro. Es una hermosura con sabor a revolución. De esas que producen gratitud y brazos abiertos y curan cosas que uno ni siquiera sabía que dolían.
No crecer. No tratar de vender cada día más libros como sea. No aspirar a acumular cada año más dinero. No ampliar la empresa. No invertir en publicidad. No "optimizar" mejor los estantes para poner más libros de cara y menos de canto y, reduciendo el stock, vender más bestsellers. No anteponer nunca el beneficio al contenido del producto que lo produce. No ponerse objetivos de ventas. No crecer. Qué disparate, ¿verdad? Papá capitalismo se llevaría las manos a la cabeza. Papá capitalismo quiere que crezcamos sin parar. Nos ha inculcado un apetito voraz. Nos ha enseñado que ese apetito es saludable. Necesario. ¡Imprescindible para la prosperidad del mundo entero! Pero es un apetito que nos va a matar. Y la única forma de sobrevivir es acabando con la bestia.
El ensayo del año. Y de los que vienen. Acabar con el crecimiento a ultranza es uno de los retos más transversales y decisivos que tenemos por delante. Y no nos queda otra que asumirlo, porque nos va la vida en ello.
¿Qué sentirías si te dijeran que tu nombre no es tu nombre, que tus padres no son tus verdaderos padres, que tu origen es una mentira, que tu fecha de nacimiento es falsa, que esa mujer y ese hombre a los que llamas papás, esos que te cuidaron, te educaron y te amaron, y te siguen queriendo hoy como desde el primer día, fueron cómplices del secuestro y del asesinato de tus verdaderos padres y te adoptaron robándote tu identidad?
Esto es lo que le dijo un juez en el año 2000 a una chica de veinte años llamada Mercedes Landa. Y, reconstruyendo este caso particular, Federico Bianchini ha escrito un libro sobre los crímenes de la dictadura argentina y sobre cómo el terrorismo de estado no solo mata sino que hiere la memoria y la identidad de las personas.
Durante la primera guerra mundial, la frontera vasca vio cómo hombres franceses la cruzaban de noche para huir del reclutamiento obligatorio. Apenas veinte años después, la migración iría en sentido contrario y serían los españoles los que se refugiarían en Francia de las bombas y la represión franquista. Y de nuevo, inmediatamente, la dirección volvería a cambiar y las bordas españolas volverían a ser refugio (refugio precario y peligrosísimo por la sintonía entre España y la Alemania nazi) de miembros de la resistencia y combatientes aliados tras la ocupación. Y Maddi siempre estaba ahí. Desde el mostrador de su hotel, ofreciendo cobijo a resistentes y pasando a clandestinos por una frontera cada vez menos porosa.
Esta novela reconstruye la historia real de una mujer asombrosa con un lenguaje cautivador que te atrapa y no te suelta.
8.
Quijote en el Congo, de Xavier Aldekoa (Península, 19,90€).
Navegar el Congo es como salir a luchar contra gigantes. Morder el polvo y volver a levantarse. Y volverse a caer en un mundo que parece detenido por una belleza salvaje salida de otro mundo, de una canción. O de una gesta de caballería. Navegar el Congo es detener el tiempo, o acelerarlo si la muerte asoma el hocico. Porque la muerte siempre está rondando, ya sea en carreteras impracticables, en selvas controladas por grupos rebeldes o en corrientes asesinas del río que te atacan como serpientes. Y los gigantes nunca vuelven a su forma de molinos, aunque sí que se pueden amansar muchas fieras si uno sabe cómo. Y Xavier Aldekoa suele saber cómo. Con un ejemplar de
El Quijote a cuestas (grandes viajes requieren grandes libros), el autor se propuso navegar todo el río Congo, desde su nacimiento en el centro de África hasta su desembocadura, 4.700 kilómetros, algo así como de Lisboa a Moscú.
Y esta es su historia.
9. Octubre, Octubre, de Katya Balen (Errata Naturae, 20,00€).
Llorando a lágrima viva. Así he terminado las últimas páginas de esta preciosidad de novela, todo un descubrimiento y un sorpresón y la mejor de las noticias posibles para este buscador de tesoros literarios que llevo dentro. Y de eso va la historia, de buscar tesoros. En las orillas de Támesis y en lo profundo de los bosques. En la mirada de una lechuza y en el olor de la nieve antes de caer. De eso, y de la vida salvaje y de cómo duele domesticar cada instinto, impulso y sensibilidad que llevamos dentro.
Cuando terminé el primer capítulo cerré el libro y pensé: un solo capítulo leído, uno solo, y madre mía, por favor ¿pero qué maravilla es esta? Entre las hojas latía un corazón y crujía el hielo y una lechuza me miraba con ojos de descubrir tesoros y dejarte sin respiración. Esta novela es poética, intensa, de una sencillez preciosísima.
10.
El abismo del olvido, de Paco Roca y Rodrigo Terrasa (Astiberri, 25€).
Decía Mario Benedetti que "el olvido está lleno de memoria", y este cómic de Paco Roca y Rodrigo Terrasa viene a corroborarlo: por más que se intente enterrar la violencia y la infamia con mentiras y olvido, la verdad siempre pugna por salir a la luz. Los seres humanos vivimos porque recordamos, nuestra memoria es nuestra identidad. Y este cómic cuenta la historia de una mujer y su búsqueda por restaurar la dignidad de su padre, asesinado en 1940 y enterrado en una fosa común, destino que compartió con decenas de miles de republicanos represaliados en los inicios de la dictadura. Como todo lo que hace Paco Roca, este cómic es un derroche de humanidad y compromiso. Una joya.
Gracias!!!
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